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SUNRISE
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Le contexte du RP
Mise en situation

La situation
La guerre a tout détruit, a tout emporté sur son passage. Il ne reste plus rien. Rien que des ruines, des larmes et des corps éparpillés un peu partout. Pourtant, vous avez gagné. Le Bien l'a emporté certes, mais à quel prix ?
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SUNRISE
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Ezekiel Malowe
J'ai trente-quatre ans et je vis à non loin de Pré-Au-Lard. Dans la vie, je suis ou étais Auror et je m'en sors mal, très mal. Sinon, je suis célibataire, mais est-ce encore important à ce jour ?

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La guerre est terminée. Elle t'a entraîné jusque dans les entrailles du château. C'est fini. Et pourtant, tu ne parviens pas à défaire l'emprise de tes doigts autour de ta baguette. Tu ne réalises. Tu es brûlant de fièvre. Tes yeux sont embués. Tu as mal. Ton corps entier est douloureux et menace de te lâcher d'un instant à l'autre mais ce n'est rien comparé à l'ampleur des dégâts de ton esprit. Ton âme ne s'en remettra jamais. Brisée. Tu es un homme brisé. Les corps sont empilés autour de toi comme de vulgaires morceaux de viande. L'odeur du sang est permanente. La mort plane autour de toi. Tu as survécu. Tu es vivant. Vivant.
Un bruit sourd s'échappe de ta gorge. Les sanglots se frayent un passage, forcent le chemin et t'exposent aux regards de tous. Tes jambes se transforment subitement en coton et ne parviennent plus à supporter ton poids. Tu t'écroules, baignant dans ton propre sang. Epuisé. Comment faire son deuil ? Tes jointures blanchissent autour de ta baguette. Tu hurles de douleur en ayant aucun son à offrir. La douleur est bien trop grande. Les pertes trop nombreuses. Tu n'as plus rien. Tu es tout seul. Que Merlin te vienne en aide.
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Lou

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sharkist
Althea Barnes

31 ans - Poudlard - Infirmière

Elle passe le plus clair de son temps au sein de l'école, mais elle aime se vider la tête à Pré-au-lard, quand les élèves n'y sont pas. ici.

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Althea, elle est du genre à prendre soin des autres. Elle l'a toujours été. D'aussi loin qu'elle s'en souvienne, elle a toujours été là pour soigner les petits bobos des gens autour d'elle. C'est donc tout naturellement qu'elle s'est tournée vers un métier qui vient en aide aux autres. Elle est bonne pour ça et y a pas de raisons de s'arrêter. Infirmière à Poudlard. Un moyen comme un autre de passer un peu plus de temps entre les murs protecteur de l'école de sorcellerie. Du moins, c'est ce qu'elle pensait. Poudlard a toujours été un sanctuaire. Un endroit où sorciers et créatures se sentaient en sécurité. Jusqu'à ce que la tranquillité des lieux s'envole en éclat. Qu'est-ce qui peut pousser quelqu'un à faire d'une école la pierre angulaire d'une guerre ?

Poudlard a été mis à feu et à sang. Althea n'aurait jamais pensé assister à ça. Cette crainte née dans le creux de son estomac à l'idée que des élèves puissent être blesser, devenir de simples victimes collatérales de cette querelle ridicule. Cette boule ne l'a pas quitté depuis. Elle a même tendance à s'alourdir de secondes en secondes. Chaque blessure ajoute un poids dans son estomac. Chaque corps lui sert un peu plus la gorge. Difficile de se réjouir quand tant de personnes ont péri. Malgré tout, elle n'a pas le temps de s'apitoyer sur son sort, Althea. Elle a du pain sur la planche. Elle doit aider, penser les blessures, essuyer les larmes. C'est comme ça qu'elle se rend utile. La brune prend une grande inspiration, dégage une mèche de cheveux qui lui gène la vue et part à la rencontre de ceux qui ont besoin d'elle. Son regard s'arrête sur une silhouette qui s'effondre couverte de sang. Son cœur rate un battement alors qu'elle s'approche. Il reprend sa course quand elle le sent respirer.

- Vous êtes blessé ?

La question passe ses lèvres par automatisme. Elle ne compte plus le nombre de fois où elle l'a posé. Sans attendre une réponse, elle commence déjà à examiner l'homme qui lui fait face.







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Ezekiel Malowe
J'ai trente-quatre ans et je vis à non loin de Pré-Au-Lard. Dans la vie, je suis ou étais Auror et je m'en sors mal, très mal. Sinon, je suis célibataire, mais est-ce encore important à ce jour ?

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La douleur n'est pas que physique. Les plaies déversent un liquide vermeil, noir par endroit, mais ce n'est rien par rapport à la souffrance que ta psyché endure. Les pertes sont colossales. Pour toi, comme pour les autres. Le Seigneur des Ténèbres t'a tout pris. Absolument tout. Il ne reste plus rien que des ruines. Tu t'effondres en le réalisant. Et tu pries. Tu pries pour que tu succombes à tes blessures. Tu pries pour ne pas t'en sortir. Pour ne pas devoir subir l'après. Pour ne pas devoir subir le deuil des survivants. Car, aujourd'hui, au petit matin, c'est ce que tu es devenu : un survivant. Sur les gravats, replié sur toi-même tel un foetus tout juste sorti du ventre de sa mère, tu pleures toutes les larmes de ton corps. Tu sens à peine la présence d'une jeune femme à tes côtés, occupée à t'ausculter. Plus personne ne peut te venir en aide. Il est trop tard. Une petite voix dans ta tête te le chuchote. La bataille est terminée. La guerre, elle, ne fait que commencer.
Dans un geste te demandant la force d'un surhomme, tu soulèves ton bras pour menacer la silhouette floue de ta baguette. A-Allez-vous en, parviens-tu à souffler. Une vague lueur jaillit du bout de ta baguette pour mourir quelques secondes plus tard. A bout. Tes paupières papillonnent quelques secondes. Et c'est le noir le plus total. Tu t'effondres. tu as passé trop de jours et trop de nuits à veiller, à préparer des plans d'attaques, des plans de sauvetage, à contrer des assauts et à apporter une bouée de sauvetage à ceux qui en avaient le plus besoin. Tu ignores si tu pourras un jour récupéré de tous ces événements. Ta jambe, salement amochée, en sera certainement un souvenir pénible à chaque jour qui suivra celui-ci.
Tu as lutté. Pendant une décennie entière. Tu as traqué, chassé, tué. Comme un animal qui ne connaît ni cage, ni limite. Tu étais prêt à tout pour éviter ces événements tragiques, meurtriers. Tu as tout fait pour que la guerre n'éclate pas, pour que tout se termine sans impliquer autant d'enfants et d'innocents. Ce fut un échec cuisant. Tu savais. Le ministère savait qu'une fois Dumbledore partit, plus rien n'empêcherait le mage noir d'accomplir sa terrible mission. Ils n'ont rien fait. Tu n'as rien fait. Vous êtes complices. Complices. Tu devras vivre avec ça le reste de tes jours. Tu t'efforceras de mémoriser chaque nom, chaque vie perdue pour asseoir ta culpabilité. Si tu te réveilles un jour.
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rubble of this war

Une baguette tendue. Vaine défense. Elle écarte la "menace" d'un léger geste de main. Aucune résistance. Les yeux se ferment, la respiration se calme. L'épuisement est monnaie courante. Les poches sombres sous ses yeux en sont la preuve. Elle ne se souvient pas de la dernière nuit sereine qu'elle a passé. Quelque chose lui dit qu'elle n'est pas prête de dormir sur ses deux oreilles. Les guerres laissent des marques difficiles à effacer. Des cicatrices à l'âme qu'on ne peut soigner. L'inconnu a les stigmates du guerrier. La jeune femme fait son travail. Les plaies sont nettoyées et panser. Sa baguette, continuité d'elle-même, l'assiste à merveille. Les sorts de soins sont sa spécialité. Des bandages viennent enserrer le genoux abimé. Sa vie n'est plus en danger. Elle se redresse, souffle sur la mèche qui revient la gêner. Un pas en arrière et elle fait léviter le corps inerte. Ce n'est pas un endroit où se reposer. La grande salle a été aménagé pour accueillir les blessées et les âmes perdues. Sa main tremble. Le corps dans les airs perd de la hauteur. La brune a juste le temps de l'empêcher le charme de totalement se briser. Elle est épuisée. Elle ne devrait pas utiliser la magie pour transporter un blessé, mais toutes les personnes en état sont déjà bien trop occupées pour l'aider à le déplacer. Elle n'allait tout de même pas le laisser au milieu des gravas. Heureusement pour elle, un lit de camps vide l'attend. L'atterrissage est un peu rude. Elle se mord la lèvre inférieure. Une fois installée, elle pose sa main sur le front du bel endormi. Pas de fièvre. Quelqu'un l'appel. Elle relève la tête et accourt auprès de l'un de ses collègues retrouvés à l'instant, laissant l'inconnu dans les bras de Morphé.







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Le néant. Un sommeil sans rêves. Presque éternel. Tu aurais aimé qu'il le soit. Tu aurais aimé que tes yeux ne s'ouvrent pas sur un nouveau décès. Tu aurais aimé que tes yeux ne s'ouvrent plus sur la misère qui a frappé les tiens de plein fouet. Tu aurais aimé que tout cela ne soit qu'un cauchemar de très mauvais goût. Pourtant, lorsque tes paupières t'offrent à nouveau la vision de ce monde, tu n'observes toujours que deuil, tristesse et destruction. Les plus mobiles s'efforcent de venir en aide aux blessés. Et tu es installé sur ce lit de fortune, tes vêtements imprégnés de cette odeur de mort et de sang. Tu ne pourras jamais oublier ce que tu as vu, ni oublier ce que tu as du faire pour rester en vie durant cette décennie. Personne ne connaîtra tous les sacrifices endurés, ni les pertes que tu as dû assumer. Personne. Tu devras vivre avec ce poids, ce fardeau, sur tes épaules.
Doucement, tu te redresses. Ta tête ne cesse de tourmenter. Ta bile remonte dans ton oesophage. Le contenu de ton estomac se retrouve alors dans un seau posé au pied de ton lit. Tu aurais tant aimé que ta culpabilité s'y trouve aussi. Tu repousses le seau de la main et lèves les yeux sur le reste de la Grande Salle. Tu te rappelles avoir passé le plus clair de ta scolarité ici. Cette époque te manque. Le calme, le bonheur, l'insouciance. Tu as la sensation que plus jamais tu ne connaîtras ces sentiments. Combien de temps es-tu resté inconscient ? Il faut que tu fasses quelque chose. Tu ne peux pas rester là sans rien faire. Lorsque tu poses tes pieds sur le sol, une douleur abominable remonte dans toute ta jambe et te cloue sur place. Incapable de produire un son. Tu serres les poings. Ta baguette. Où est ta baguette ? La panique prend le dessus sur la souffrance. Disparue. Non. Tu dois pouvoir te défendre. Tu ne peux pas être sans défense, tu n'as pas le droit. Tu dois faire ce pourquoi tu as été formé. Défendre. Tu ne peux pas être désarmé. Tu ne peux pas. Tu n'as pas le droit.
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