Les assassins du temps n'ont pu s'enfuir nulle part. Qu'avaient-ils à cacher ? Qu'avons-nous à soigner ?

...

— Et cela vous convient, monsieur ? Vous ne cherchez pas plus ?
Vous pouviez rester aux côtés de votre oncle et...
— J'ai tout mon temps.
— Le temps ? Mais ?... Que voulez vous dire ? Pensez-vous réellement que l'Amérique vous attendra ?
— Attendre dans quel but exactement ? Notre beau pays se porte et se portera toujours fièrement et grandement et ne demandera jamais, ni à vous ni à moi, notre avis sur la question. Alors, évidemment, elle va continuer à se battre pour la force de la liberté, de la tolérance, de la libre entreprise et de l’égalité comme elle a toujours su si bien le faire. C'est une évidence qui lui est innée, bien plus encore qu'un devoir. Alors par pitié, épargnez moi votre déception, Parker ! C'est terminé, vous entendez ? Pour le moment.
— ... Qu'allez vous faire maintenant ?
— Je vais commencer par me parfaire une nouvelle image qui me sera propre, me séparer de tous ces nuisibles, tout recommencer. Je ne peux plus continuer à marcher ainsi dans son ombre et, croyez le ou non, il s'en doute depuis un moment. Je vais donc inévitablement me séparer de vous également, et cela j'en suis désolé... Sincèrement. Ne vous en faites pas, vous retrouverez vos anciennes fonctions.
— J'entends. C'est votre choix... Je vous souhaite la réussite et le courage, vous en êtes digne. Vous êtes un homme bien, monsieur Sterling, je suis fier d'avoir travaillé à vos côtés.
— Je n'en aurai pas besoin, il va me falloir faire preuve de bien plus que cela encore. Mais je vous remercie. Pour tout. Bonne soirée, Michael.
— Bonne soirée, monsieur... !

Biiiip.

...


disent que c'est ta Destinée, que tu n'avais qu'à pas te nourrir de toute cette horreur, de toute cette rancœur, que tu l'as méritée. Ils ne savent pas. Ils ne t'ont pas, tatoué dans l'âme. Et tu as ce sang, sur tes mains, sur ton cœur, tu l'auras toujours. Ils ne savent pas. Contre vents et marrées, contre l'Enfer du monde et vêtu de tes idéaux par millier, l'on te voit comme l'Empereur de ce mal, comme le Sauveur de ce bien. Malgré tout ça : tu es là. Tu restes si majestueux, si grand, si fier d'être ainsi prôné. Et tu le sais, tu sais parfaitement tout ce que tu es, tout ce qu'ils ont fait de toi. Tu es là, derrière moi. Je souris, mais je ne te vois pas. Ils te voient, mais remarquent-ils ô combien tu es taché ? Ô combien tu as besoin d'être guidé ? D'être choyé ? Ils choisissent de me regarder, de m'écouter, de me croire, parfois; souvent de me comparer à lui. Mais tu sais, moi, quand je me tiens là, à cette tribune, je ne pense jamais qu'à toi. Qu'à toi et tout ce que tu représentes, ce que tu as eu le bonheur ou le malheur de représenter, ce que tu représentera un jour, j'en suis sûr, à mes côtés, aux nôtres, nous qui t'aimons à ta juste valeur et ne voulons que ton humble bonheur. Ce jour là, je te le promets, lorsque nous serons tous là, mains dans la mains, nous soignerons ensemble tes maux, nous effacerons ensemble tout ce sang qui blesse et te blesses. Ce jour là, fleurira sur mes lèvres, un sourire sincère. Taché de ton sang, de ton mal profond, de ta tristesse, de tes méfaits, de toutes tes forces et de toutes tes faiblesses. Ce sourire, je te le promets, saura représenter en son éclat le plus pur, tout ce pourquoi tu es né, tout ce pourquoi tu grandis. Si tu ne sais pas encore me faire suffisamment confiance, si tu as encore un doute, si tu as encore une crainte, ne t'en fais pas. Je saurai te convaincre, je saurai tous vous convaincre. Mais pour le moment, rien qu'un instant, laisse moi seulement te prouver mon entière dévotion. Laisse moi parler en ton nom.

Pour le moment, je ne souris que pour notre combat ; je ne souris pas vraiment.

« Vous êtes comme votre père, monsieur Sterling, mais vous êtes bien plus vicieux que lui, bien plus manipulateur, vous ne nous aurez pas avec vos beaux sourires et vos jolis mots, vous...  » Le micro fut arraché de force des mains d'un homme aux allures simples et aux mouvements démesurés. Il n'avait rien à faire ici, et pourtant. Oliver l'observa un moment, avant de lever le bras dans sa direction. Relâchez-le, semblait-il ordonner à sa garde rapprochée d'un simple mouvement du menton. Le Prince accordait de son temps au bas peuple... qui l'eut cru ? Un rire amer intérieur lui prit aux tripes tout à coup, heureusement, rien n'y paraissait. Il n'en pouvait plus, de tout ça. Et cet homme, cet homme lui fit bien plus mal qu'il ne l'aurait jamais imaginé. Il s'agissait d'un père de famille américain comme il y en avait tant d'autres. Incertain, colérique, perdu, mais surtout... absolument terrifié. Il avait peur pour son pays, pour lui, pour les siens. Aucun mépris de la part du politicien ne put ne serait-ce qu'avoir l'idée d'émerger à son égard, aucune condescendance, aucun jeu, aucun sourire. Le Golden Boy soupira un long moment. Le Silence était poignant. Il quitta sa scène, son trône, pour rejoindre la foule de son pas félin, le regard indéchiffrable fixé sur cet homme. Immédiatement, affolé de toutes parts, on vint l'escorter, lui hurler à l'oreille qu'il lui fallait retourner sur son piédestal. Il n'entendait rien que le battement serein de son cœur. Il ne voyait rien que le regard opaline dur de son peuple.

— Monsieur, je sais qu'il est difficile de voir à travers les traits de mon visage identiques aux siens, le bleu de mes yeux aussi froid que les siens, mes postures, ma chevelure... Je sais que je ne suis qu'une pâle imitation de mon géniteur à vos yeux, et je vous entends. Je sais également qu'il n'y a pas que cela, que "Sterling" a été tant sali par cet homme que vous en avez oublié, consciemment ou non, toutes celles et ceux qui ont écrit les beautés de l'Amérique, qui ont pansé ses plaies, avant lui, tout ce qui est gravé dans mon nom. Stella Sterling, une femme incroyable. Hispanique d'origine, une grande dame américaine qui s'est battue longuement pour les droits des femmes. Comment oublier une telle combattante, une telle bravoure ? Elle était une Sterling, je suis si fier d'être de sa famille. Edward Junior Sterling, Sénateur démocrate aux rêves plus grands que son cœur. Il n'a pas tenu, est mort bien trop jeune. Il était voué à bien plus. Mais l'on n'oubliera pas son rôle prépondérant dans l'histoire du Parti Démocrate. Il était un Sterling, lui aussi, et je suis fier de compter parmi ses descendants. Amelia Sterling, Jessica Sterling, Alexander Sterling, Harry Sterling, Jacob Sterling, Nathan Sterling... Ils furent nombreux, et en leur nom, je me dois de continuer à me battre. Je me dois d'évincer les maux de l'Amérique, les vôtres, à vous, Monsieur, à tous nos compatriotes. Je ne cherche pas particulièrement à faire l'éloge des miens, à vous convaincre que je ne suis que bienveillance et bonté, ce serait vous mentir, je veux simplement que vous m'écoutiez, que vous preniez la peine, juste un instant, d'effacer de vos pensées, d'effacer de la lignée Sterling, le nom effroyable de John George Sterling. Nous sommes bien plus grands maintenant, loin de lui ; Harlan Sterling, Leofstan Sterling, Kristen Sterling et moi même. Si vous ne pouvez pas me regarder et me faire confiance, alors ne me regardez pas. Ainsi, vous ne le verrez pas, mais je vous en supplie, la prochaine fois, prenez seulement la peine de m'écouter. Prenez seulement la peine de me suivre dans mes démarches, dans mes idées, de m'aider à m'améliorer, à gravir les échelons, à apprendre de mes fautes. Ne me laissez pas seul dans ce combat. Vous avez votre mot à dire, nous l'avons tous. Écoutez-moi, prenez la peine d'essayer.

Et peut-être que l'homme ne l'avait pas écouté un instant, peut-être qu'il en avait rit intérieurement, pleuré, aussi, certainement. Peut-être que cela ne servait à rien, que les belles paroles ne valaient rien. Peut-être qu'il perdait son temps, peut-être qu'il prenait tout ça bien trop à cœur. Le regard de son compatriote ne s'était pas adoucit un seul moment, mais il semblait être en proie à un conflit... Et cela lui suffît. Oliver John Sterling fit un dernier signe de politesse à l'inconnu révolté et tourna le dos à la scène. Le brouhaha reprit d'un seul coup et les flash des photos se firent agressifs. Il n'entendait plus rien. Ne voyait plus rien. Un dernier regard derrière son trône. Stars and Stripes full of blood and pain. Tu es là, je le sais.

Années Universitaires, Manhattan, New York, Etats-Unis.

La courbe enjôleuse des flammes valsant à pas comptés et harmonieux dans la cheminée exerçait un certain magnétisme sur le regard de Niklaus, mer agitée que rien ne pourrait apaiser. Une chaleur douce se propageait dans le salon, mais ni cette légèreté éphémère, ni la voix éreintée de sa mère résonnant depuis la cuisine ne pourraient travestir cette colère profonde qu'il s'inspirait en un sentiment plus mélancolique. Ce n'était pas le moment d'être triste. Mais plutôt celui de s'en vouloir. « C'est entièrement de ma faute, si je n'avais pas tenté de le recontacter, il ne serait pas allé lui dire toutes ces horreurs... » répétait-il, pour une énième fois, la mâchoire carrée contractée et les yeux fermement clos, contenant tant qu'il pouvait toute cette rage qui l'habitait et lui démangeait les poings. « Niklaus Angel Edward Lawford, je t'interdis de te blâmer autant pour un pauvre type, qui, oui, est votre père à tous les deux, mais ne mérite surement pas que tu souffres pour lui. Ta sœur ne t'en veux pas et tu le sais très bien. Elle reviendra. » Mais Niklaus n'entendait pas ce que lui disait sa mère, il ne voulait pas entendre. Quelle ironie. Il était supposé être sage, savoir se poser, lui et ses pulsions, remettre chaque fois en question l'honnêteté et la clarté des affreux sentiments qui s’emmêlaient et s'entremêlaient encore et encore dans sa tête, lui brouillant cet esprit carré qui le rassurait tant et le faisait tenir debout, grand diplomate à en devenir. Mais en cette soirée d'Hiver, rien de tout cela. Il se détestait d'avoir fauté, n'essayait pas d’arranger ce qu'il croyait avoir abîmé chez sa petite sœur par le biais du retour inattendu du père. C'était tellement plus simple de se plaindre et de s'en vouloir. Il le comprenait maintenant. « Tu ne comprends pas, maman, c'est mon devoir. » souffla l'étudiant en droit, la tête reposée tout contre le dossier du fauteuil sur lequel il vint se jeter. Madame Lawford observait son fils, démunie. Elle savait toute cette pression qu'il se mettait toujours sur les épaules, une pression que tous les proches de son garçon, y compris elle même et sa fille, avaient tenté d'apaiser au mieux. Sans succès. C'était dans sa tête. C'était dans sa peau. Consciemment ou non, elle n'avait jamais su. Mais elle savait une chose. Son fils était un homme passionné.

Amalia Lawford était une brave maman célibataire, à la fois douce et sévère, qui éduquait ses deux grands enfants d'une main de fer dans un gant de velours. Niklaus l'admirait pour tout ce qu'elle représentait, pour le soutien éternel qu'elle était pour Lilly et lui même. S'ils ne vivaient pas tous les trois dans le grand luxe et peinaient clairement à joindre chaque mois les deux bouts, ils s'en sortaient tout de même plutôt bien, et s'aimaient si sincèrement que les problèmes d'argents n'avaient jamais fait source de conflit. Pourtant, ça aurait pu. Niklaus travaillait durant ses nuits et son temps libre pour payer son école et celle de sa petite sœur qu'il refusait de voir travailler coûte que coûte. Leur mère bossait également d'arrache pied de son côté, évidemment, enchaînant les petits boulots, se tuant la vie à la tâche malgré les râles de son fils qui voulait tout endosser et voir les deux femmes de sa vie heureuses et en bonne santé. Il n'y avaient qu'elles qui comptaient pour lui. Elles et ses convictions.

Les flocons de neige tourbillonnaient dans les airs, parant la verdure de son plus bel atout hivernal. Sur les grands carreaux de la vitre à travers laquelle Niklaus observait dorénavant la tempête, le froid avait fait son œuvre. Ce fut cet instant que choisit Lilly pour rentrer, la démarche fatiguée, les yeux rouges. Visage à la source des larmes, tout ça par sa faute. La colère s'en alla. Vint la rancœur, la tristesse et le soulagement de la revoir. Elle entama quelques pas dans sa direction, hésitante, laissant quelques traces indélébiles dans son cœur malmené. Sa mère arrêta quoi qu'elle ait pu entreprendre dans la cuisine pour rejoindre le salon où se trouvaient les deux enfants, et Lilly courra se réfugier dans ses bras. Niklaus se releva doucement, la Raison en miettes. Il vint délicatement se mêler à leur peine. « Je vous aime. »

I've got a duty of care.

Années Supérieures, Manhattan, New York, Etats-Unis.

Niklaus arrivait doucement à bout de ses études de droit. Les obstacles étaient nombreux, mais le roc bien plus fort. Il était devenu le meilleur élément de sa promo, et avec ce titre, avait naturellement récolté toute la jalousie bestiale de ses pairs, ainsi que l'admiration écœurante des profs et de certains autres lèche-bottes. Les quelques amis qu'il put se faire le poignardèrent dans le dos à la première occasion, dans le but conquérant de le foutre à terre pour mieux se hisser à sa place. Niklaus appris à délaisser tous les plus mauvais côtés de l'être humain représentés à la perfection à la fac, pour plus de stabilité. Il fallait voir les choses comme elles se présentaient, ne pas chercher à les diaboliser ou à les rendre meilleures. C'était simplement la Cour du Droit, là où régnait les faux-semblants et les empereurs serpents. Bien vite, Grand Roi sans Royaume, Nik se contenta de tracer sa route, sans accorder d'importance aux agonisants pleins de fiel. La vengeance était une bassesse qui le répugnait, il n'y pensa pas un seul instant. Bien sûr, il avait des amis sur qui compter, qui pouvaient parfois le soutenir ou le guider, à leur manière... il s'agissaient des mêmes idiots de son enfance : John, Max et Edy. L'on ne changeait pas aisément une équipe qui gagnait.

Bientôt vint la guerre aux stages. Ce serait à qui obtiendrait sa place auprès du meilleur Cabinet d'Avocat. Bien entendu, trois noms remontaient. Celui de Maître Julia Santos, une immense célébrité à la carrière immaculée. Maître Alexander Darwin, jeune avocat rigoureux et profiler remarquable. Et enfin Maître Dorian Allister, le Diable de Boston. Ce dernier était sujet de controverses. Une forme de malédiction malsaine planait tout autour de lui. Il était dit qu'il ne prenait toujours qu'un seul stagiaire sous son aile. Stagiaire qui le quittait après trois semaines de maltraitance, mais qui disait également adieu drastiquement à la scène pénale, au droit en général, sans un regard en arrière, sans un dernier mot. Ainsi, cet homme sombre de génie représentait un défi pour les étudiants les plus impétueux, et un arrêt de mort qu'il serait stupide de signer pour les autres se jugeant plus lucides, sans doute à raison... ou pas. Niklaus, de son côté, ne trouvait pas grand intérêt à écouter ces rumeurs, qu'elles soient fondées ou non, mais son intérêt professionnel pour l'Avocat, lui, en revanche, il ne s'en cachait pas : il était immense. Le jeune homme était absolument fasciné par les affaires que son "idole" avait mené et menait encore aujourd'hui, émerveillé par la maîtrise quasi-parfaite de ce grand homme de Loi. Il avait suivi chacune de ses apparitions dans les médias, lu chacun de ses bouquins, il connaissait sa carrière presque mieux que sa propre vie. Pourtant, cet homme sur-médiatisé était perçu clairement comme l'une des plus belles ordures que pouvait porter le Pays. Niklaus, lui, ne voyait rien du mal subjectif qu'on lui faisait endosser. Jusqu'au jour où, durant un concours d'éloquence qu'il mena à merveille du haut de son perchoir, le menton relevé et la verve habile, il distingua la silhouette du Diable de Boston assise près des jurés, et compris sur l'instant qu'il venait de lâcher son dévolu sur sa future victime : lui même.

Les premiers jours au Cabinet Allister furent étranges. Vraiment. L'Avocat semblait le tester ou se moquait-il peut-être sincèrement de l'existence de son élève ? Quoi qu'en pouvait être la raison; il ne lui adressait pas un seul mot, pas un regard, lui jetait de temps à autres des dossiers sur le bureau avant de disparaître on ne sait où pendant de longues heures. Niklaus, de prime abord pas le moins du monde embarrassé par ce recul qu'il traduisit par la manifestation d'un trop plein de boulots, avait fini par se référer à un collègue, Maître Leblanc, qui se révéla être assez paternel et patient avec lui. Les jours passaient et l'agacement et la frustration gagnèrent néanmoins le jeune homme. Après tout, il n'avait pas signé cette convention pour se faire former par un Maître différent. Il n'était pas son tuteur. Il n'était pas celui qui le noterait non plus. Il avait besoin d'apprendre auprès du meilleur, et qu'il le veuille ou non, Maître Allister était un avocat de renom. Celui qu'il lui fallait absolument.

Avec audace, c'est alors que débuta le plan d'attaque du stagiaire déterminé. Pour commencer, il essaya de capter son attention les matins où il lui refilait du boulot. Ce qui se conclut sur un échec qu'il jugea avec du recul comme inévitable, au vu du bonhomme. Il se contenta de le rabaisser et de le remettre à sa place. Prévisible. Mais il n'y avait pas pensé sur le coup. Le plan B vit donc rapidement le jour et Niklaus se mit à jouer le parfait agent secret. Il le suivait partout, comme un petit chien, en prenant bien soin qu'il ne le repère pas...... ce qui arriva dès les premières minutes. Le Diable avait sans doute des yeux dans le dos. À force de persévérance, le Maître s'habitua presque à la présence forcée de son stagiaire, allant même jusqu'à s'étonner lorsqu'il le voyait seul derrière son écran plutôt qu'à ses côtés à courir au Tribunal, voir des clients ou dans le sien, de bureau. Il avait même pratiquement abandonné les vacheries à son égard. Il fallait dire aussi que Niklaus les essuyaient parfaitement, insensible, tel un canard battant ses ailes en sortant d'un lac.

Le plan marchait merveilleusement bien, il n'y avait pas à dire. Le jeune homme ne comptait plus les semaines restantes de stage, mais était certain d'avoir dépassé les trois semaines fatidiques. Comme quoi, c'étaient de belles conneries, toutes ces histoires. Le Maître n'était pas si horrible qu'ils le disaient et lui avait appris bien plus de choses qu'il n'aurait imaginé. Lorsqu'il rentra à la fac, on le dévisagea encore davantage qu'à l'accoutumé. Par la suite, il fut réembauché pour ses autres stages au cabinet Allister. Et c'est lors de son tout dernier mois de formation que l'affaire Lincoln tomba entre les mains de son tuteur. Une affaire qui le marquera sans doute à vie. Il s'agissait de défendre un violeur et tueur né. Une affaire froide, sanglante, répugnante à tous les égards. Sans grande surprise, Allister était l'avocat de cet h... de ce monstre.

Il était tard. Peut-être vingt-deux heures, peut-être plus tard encore, Niklaus ne savait pas. Il n'avait de toute façon pas de montre et l'horloge murale de son petit bureau ne fonctionnait pas. Il était tard et il était encore là, derrière ce foutu écran lui flinguant les yeux et les quelques neurones qui persistaient à donner du sens à cette journée épuisante. Il relisait encore et encore la déposition de nombreuses victimes, cette même expression éteinte sur le visage. Non, il n'arrivait pas à croire que son tuteur puisse défendre telle abomination. Il n'arrivait pas à passer outre.

Clac!

Une porte venait de se claquer. Il savait parfaitement laquelle. Une autre s'ouvrit. Il sentit parfaitement son regard acier se balader sur lui. Tout à coup, tout ceci eut du sens à ses yeux. Il voyait enfin plus clair. Il comprenait.

— Je peux savoir ce que tu fiches encore ici à une heure pareille, Lawford ?

La voix du Maître grondait, mais Niklaus n'entendait rien des ténèbres. Il voyait clair. Rien d'autre n'importait.

— JE TE PARLES, REGARDE MOI, TU ME DOIS AU MOINS CE RESPECT LA.

Lentement, le stagiaire releva la tête vers son tuteur. Pas une seule expression ne se détachait de l'absolu Néant qui dépeignait son visage blême.

— Ce même respect que vous vouez à toutes ces victimes ?

Il tourna l'écran, pointant dessus les visages de femmes et d'hommes décédés de son index.

— Mais qu'est-ce qui te prends, je....

Et puis il comprit enfin, lui aussi. Son regard électrisant changea du tout au tout. Niklaus ne parvenait plus du tout à distinguer les nuances de ses ombres. Il ne lui avait jamais porté auparavant tel regard, et ne l'avait jamais vu le porter à quiconque. Était-il en colère ? Était-il amusé ? Choqué, peut-être ? .... Ah. Au fond, qu'importait... ?

— Je vois. Tu sais, mon garçon, je savais que ça arriverait un jour ou l'autre. C'est bien que tu réalises enfin que tu n'es pas fait pour ce métier. Regarde toi. Tu es bien trop Humain.

Niklaus se leva aussitôt, il vint contourner son bureau pour se poster droit devant son aîné qui le surplombait de plusieurs centimètres. Le menton relevé, il ne détacha pas son regard de cet homme en qui il avait vu un grand mentor.

— Vous vous trompez, Maître. Et vous me décevez... Détourner le bien, se jouer des plus faibles, faire appliquer les plus vicieuses tournures de la Loi ne feront jamais de vous un Bon Avocat. Vous êtes un excellent orateur, personne ne pourra jamais clamer le contraire, c'est certain. Mais vous méprisez la Justice autant que l'être Humain. Vous ne serez jamais un Bon Avocat. J'espère ne jamais vous ressembler, lorsque, vêtu de ma robe et de ma plus sincère parole, je plaiderai. Mon Humanité est ce qui vous manquera toujours. J'aurai pu vous l'inculquer si vous m'aviez laissé le temps. Mais au lieu de ça, vous gâchez tout, et je comprends que je ne peux rien pour vous. Alors c'est terminé, maintenant, l'affaire est close. Je vous condamne. J'aurai gagné de votre expertise précieuse, de tant de choses, mais vous, vous resterez éblouit par vos propres ténèbres. Il n'y a qu'elles pour qui vous pourrez encore éternellement plaider.

Et sur ces mots, il quitta la pièce et ne le revit plus jamais. Il apprit plus tard que son tuteur l'avait noté "Optimal" et avait fait des éloges de son élève. Quelle blague.


Maître Lawford naquit enfin, tout d'abord dans la Cour, puis bientôt dans les médias et partout dans le monde. Une page se tournait, le reste du livre restait encore à écrire.

2000.

Le Noël rouge.
C'était son acte de naissance.
Ce serait celui de sa mort.

La déchéance irrévocable.

Il diavolo, brave rejeton des Enfers, drainait tant qu'il le pouvait les ténèbres égarés à l'entrecroisement des chemins où hurlaient à gorges déployées les membres de la grande famille mafieuse. Comme à son habitude, il essayait tant bien que mal de raisonner papà. Comme à son habitude, il récoltait les poings et les fulgurances ignobles destinées à la mamma ou à la fratrie, car si le patriarche lui même n'était pas capable de prendre soin de sa famille, c'était tout naturellement à lui que revenait la lourde tâche d'héritier rebelle protecteur. Un courage qu'il n'a jamais tant perçu comme tel. Ce n'était, à ses yeux, et ce ne serait toujours, qu'un devoir évident que Giacomo Visconti, Padre en titre, n'avait jamais su comprendre ni appliquer. L’œil mort, machiavélique à la lueur absolument éteinte du mafieux tyrannique avait eu cependant raison de l'âme de son fils inconscient à la haine sans équivalence. Une rage surpuissante mêlée à une admiration glauque. Un tourbillon de dégoût qui le perdait dans une opacité goudronneuse, qui lui pesait atrocement sur le peu de lumière qui brillait encore dans ses regards identiques à son géniteur. Sa pire crainte ; venir un jour à lui ressembler. Et ce jour viendrait, ou quasiment.

Pourtant, ce soir, il devait le rendre fier. Assez fier pour qu'il daigne enfin le considérer. Et il fallait bien avouer qu'il avait très mal débuté cette journée en s'opposant une énième fois à ses colères impulsives de psychopathe notoire. Mais, ironiquement, à cet instant, en ces années, Francesco ignorait encore parfaitement qu'il lui ressemblait bien plus qu'il ne l'aurait jamais souhaité. Un cauchemar déguisé, prématuré.

L'heure n'était plus aux craintes et aux regrets. Il n'était plus possible de se retourner et de renier ce pourquoi l'on était né. Ils s'étaient tous rendu sur les lieux du rite, terriblement silencieux. Démarches félines, simultanées, funèbres. Aucun signe de vie, aucun de mort pour l'instant. Le Silence jouait très justement sa pièce et le public ne pouvait qu'admirer ses talents. Francesco, dans un faible soupir, put entendre de nouveau les tambours du temps résonner sourdement dans sa tête, s'éprendre de ses croyances et de tout ce pourquoi il se battait. Sa famille. Et comme si cette évidence suffisait à excuser tous ses maux. Sa vision se troublait déjà de cruor, et son regard, son regard ébène n'émanait de plus aucun espoir de renaissance. C'était sa fin qui signerait son début dans les rangs de la Famille.

...

La détonation marqua l'instant de la vérité, moment presque solennel. L'escalier accélérait sa musique après maints tâtonnements dans l'obscurité de la chute aux paliers du vertige. L’œil vide de l'adolescent aux fracas de la peur. L’œil aux milles malheurs de cette mamma qui resterait gravé dans les rétines opaques de son jeune assassin. Un bruit sourd suivi du silence, puis plusieurs autres. C'était terminé. Francesco avait rempli sa mission. La vision mutilée se troublant. Incapable de bouger. Le voluptueux enfer des mots qui s'évaporaient. Souffle de mort, le sang incolore coulant sur ses mains. Monstre, le mot résonnait violemment dans ses oreilles, ses propres pensées en un filet vaporeux passager. Et lui ne voyait plus rien, lui ne comprenait plus rien. Le temps s'écoulait si rapidement, lui donnant le tournis. Bientôt papà le poussa dehors et lui ne bougea pas une fois dans la ruelle où il se plongea dans l'ébène, lui ne tombait pas, il restait là à regarder fixement cette maison brûler, son âme avec. Une unique goutte saline perlait son visage hâlé. Et il souffrait, il souffrait d'une douleur terriblement intense et indéfinissable. La déchirure et la béance en leur état d'affreuse malveillance. Une blessure inguérissable invisible à l’œil nu. Il ne comprenait pas ce qui se passait, ce qui était arrivé, ce qui le perdait à cet instant. « Papà ? » chuchota l'enfant devenu grand avec une infime fragilité dans la voix. Laissé seul, comme l'on abandonnerait le meurtrier derrière les barreaux de sa solitude, du terrible silence, le monstre laissé derrière, sur sa scène de crime. Sa voix résonnait entre les murs froids de la Mort. Et à la fin du voyage, il ne restait plus que le néant.

L'humanité se fissure, se brise et plus jamais ne renaît.

✘ ✘ ✘

2006

— Fratello! Mais qu'est-ce que.... ?!
— Chiudi il becco, Enzo! Mamma t'attends, qu'est-ce que tu fous là encore, inconscient !! Casse toi !
— Il... Il est... mort ? C'est toi qui...
— VATTENE!!! VATTENE!!

Les hurlements du diable résonnèrent jusqu'aux entrailles du purgatoire. Et le temps, un instant, cessa sa course pour venir s'étouffer au creux des bras musclés du maître des lieux. En à peine deux-trois mouvements, l'ados fut coincé à la gorge contre la paroi de cette ruelle insalubre où baignaient les corps morts, son frère l'ayant empoigné d'une unique main ferme et douloureuse. La fureur dans les gênes maudits. Jamais. Non, jamais Francesco n'avait aperçu cette lueur de frayeur briller avec une telle intensité dans le regard de son petit frère. Pas même lorsque papà...... La réalité le poignarda lourdement dans le dos. Immédiatement, tel un automate, le mafieux lâcha son jeune frère qui se mit à dévaler si vite les escaliers du couloir sombre de la rue adjacente qu'il ne vit pas même sa silhouette disparaître au loin.

— Tu... Tu vas vraiment abattre ton propre cousin de sang froid. Ah, il diavolo....
— Gianni, Gianni, Gianni..... tu as été rayé de la famille à la seconde même où tu m'a trahi, ne me prends pas pour un con. Tu connais les règles autant que moi, tu ne me laisse pas le choix...
— Ce n'était pas une question, "Don Visconti". J'ai vu. Je le sais. Je le sens. Tu seras plus sanglant et inhumain que lui ne l'a jamais été. Tu es celui qui nous mènera tous à notre perte, je n'avais...!

La marre écarlate s'épaissit dans un dernier excès de rage. Francesco venait, avec une fluidité et une froideur déconcertante, de plonger vers l'avant son sabre pour venir achever son cousin en lui tranchant la gorge. De sinistres gargouillis furent les ultimes tentatives de parole de Gianni Visconti. Il fit finalement siffler sa lame pour en égoutter le sang et l'essuya soigneusement avant de la rengainer. Il regarda les cinq autres hommes étalés par terre, indifférent d'avoir eu à les tuer. L'un d'eux, une femme, toutefois, n'était pas complètement morte et avait du écouter leur conversation. Lentement, il vint s'agenouiller près de la mourante, qui, dans un souffle, répétait inlassablement les mêmes prières incohérentes. Se penchant dangereusement vers elle, un beau sourire machiavélique planté sur les lèvres de sang, il lui garantit la vie sauve avec une ironie pas même voilée, si elle parvenait à se lever et le défier. Elle n'eut pas même la force d'immiscer un mouvement.

— Che peccato! Tu vois, poupée, parfois la vie ne tient qu'à une unique chance... et tu viens de la manquer.

Et sans un mot de plus, sans ne cligner des yeux une seule fois, le sourire noir toujours si fier; il l'élimina à son tour d'un geste rapide, d'une balle dans le cœur.

Quant à lui, il ne s'en était jamais saisi non plus, de cette unique chance. Le choix lui était étranger, lui ayant été imposé toute sa vie, et la mort, quotidienne. La vie n'était qu'un vaste mensonge qu'il se plaisait à nourrir.

✘ ✘ ✘

2012
Toscana, Certaldo

La casa de papel - Bella Ciao

La sueur froide qui le couvrait le fit frissonner quand il s'éveilla en sursaut. La lune était absente et le silence pesant. Les braises du petit feu rougeoyaient à peine, presque éteintes. La nuit durerait encore quelques heures. Il se recoucha et, au bout de quelques temps, son angoisse se dissipa dans un sommeil sans rêve.

Le matin brumeux étouffait les pas de sa monture. En montant le long du chemin pierreux, il voyait les lambeaux de brouillard s'accrocher à la cime des arbres. Le soleil était encore masqué et la rosée dessinait des formes fantasmagoriques sur les talus. Ses pensées, tandis que son regard errait dans les herbes humides, battaient et débattaient en un combat sanglant violent. Contraste inquiétant. Francesco était d'un calme olympien. L'étalon également. Après plusieurs heures de marche sous une pâle lumière, il arriva en vue d'un campement blotti entre deux collines. Il pénétra sur la place principale et les regards inquiets le suivaient au pas de son cheval.

Son visage se dessina enfin au fond de la pièce. Lamentablement étalé tout contre ce fauteuil aux milliers d'euros. L'ancien Padre n'avait plus l'allure d'un dominant. Seuls ses yeux parvenaient encore à l'électriser. Comme avant. Mais le tout jeune Padre qu'était devenu la veille Francesco Visconti, n'avait plus l'once d'un sentiment, d'un regret ou même d'un quelconque désir à partager. Sur l'instant, que la froideur du moment.

— Ragazzino bastardo... Je t'ai légué mon héritage, je t'ai élevé de façon à ce que tu puisses un jour, peut-être, le mériter. Je t'ai appris à chasser cette voix stupide dans ta tête, celle qui te rendais si faible et indigne de la Famille. Je t'ai appris à tuer froidement et efficacement. Je t'ai appris à trahir tes alliés s'il le faut pour le bien des tiens, à fuir sans ne jamais te retourner comme le lâche que tu es lorsque la situation t'échappes. Je t'ai appris à hurler, à saccager, à torturer pour faire entendre ta supériorité innée, pour te faire à ton tour respecter. Pour le mériter. Je t'ai appris à saigner de tout ton lamentable cœur, de toute ton âme sans valeur, sans qu'à aucun moment tu ne puisses émettre le moindre grognement douloureux. Je t'ai appris à taire tes sentiments contre-productifs, à te battre comme le plus fort des félins. Je t'ai appris tout ça. Et tu n'es rien qu'un échec. Si tu ne me dois pas la vie, tu me dois au moins la mort. Elle ne pourra jamais t'atteindre tant tu y a déjà pris goût. Et ça, mon gamin, tu vois, c'est à moi, et uniquement à moi que tu le dois. Et regarde toi comme tu es pitoyable, regarde nous. Nous savons tous les deux parfaitement ce pourquoi tu es là. Mais, vois la vérité en face, tu es bien trop lâche pour tuer ton pauvre père, Cesco...

...

Le sang coule sous les oliviers. Les partisans se réunissent pour écouter le prêcheur. Leur sauveur est enfin arrivé.

— Voyons, papà, la mort serait bien trop douce pour toi. Et si tu me sais si lâche, me connais-tu cruel ? Tu signes en cette matinée ton arrêt de vie. Laisse-moi t'aider, je te suis infiniment redevable. Je suis le monstre que tu as créé, laisse-moi maintenant remplir mon devoir. Laisse-moi régner comme tu n'as jamais su le faire. Laisse-moi faire prospérer les miens, les élever, les accompagner, sous ton regard impuissant. Laisse-moi tout ce que tu as détruit, tout ce que tu as égoïstement gardé pour toi. Laisse-moi tout ce sang, toute cette haine, tout ce dégoût. Ils ne t'appartiennent plus. Laisse-moi tout ça. Et regarde-moi. Je ne serais jamais comme toi. Je ne suis que ce que tu as fait de moi mêlé à celui que j'ai toujours voulu être. Vois comme tu as échoué, et comme tu vas souffrir. Ce n'est que le commencement, mon ascension évidente, et celle-ci commence à ta déchéance.

✘ ✘ ✘

2013
Los Angeles

Francesco Visconti voyait grand. LA s'imposa à lui comme une nouvelle conquête périlleuse défiant de toute sa facétie le grande famille italienne. La fratrie et le géniteur dans le viseur, sa décision fut irrévocable, ils partaient, choisis les uns et les autres sur le volet pour l'accompagner dans cette sinueuse campagne. Ils s'imposeraient aux USA cette année et rien ne saurait l'arrêter. Un défi qui puait les bonnes affaires, les armes, le sang, la poudre, les seringues, les jolies courbes féminines et les beaux mensonges. Aux yeux du ricain lambda, il serait le Don Juan aux grands Casinos. Derrière les faux sourires, l'on verrait l'ombre de la Mort.

Trattieni il respiro o i polmoni si congelano,
Il Diavolo arriva in città!

1990, Keep On Dreaming Little Dreamer.

Baignée par les brumes portées par les larmes que laissaient couler précautionneusement les cieux, la seconde ville de l'Empire Britannique, Liverpool, ne se montrait que trop rarement sous ses plus beaux atours. La mélodie de la mélancolie. Le Liverpool Town Hall, bien élégant, vaillant combattant, partait en tête à l’assaut d’un ciel radieux qui ne lui rendait pourtant que peu d'honneur. En cette veillée plus que jamais, l'ambiance qui régnait se faisait foncièrement lugubre. Et pourtant, quelque chose brillait intensément au loin. Quelque chose ou plutôt quelqu'un... Peut être pas si loin. Une petite silhouette se dessinant dans les abysses de ce que la nuit présageait. Alastar, le jeune Black était là. À la merci du mauvais tempérament du temps et de son immense ville inconsolable, il s'était assis sur la première marche des petits escaliers de la maisonnette du Professeur Orion, son seul ami. Ô il éblouissait le tableau, il le fragilisait de toute sa consternante détermination. Une pureté immaculée capable d'ensorceler de bonheur les plus tristes chagrins. Il avait ce pouvoir, ce gamin. Couvert sous sa capuche carmin, sous sa bulle imperméable à la réalité, il rêvait, il n'a jamais cessé de rêver.

« Petit, que fais-tu encore ici ? » L'enfant sursauta lorsque la voix rocailleuse du vieil homme parvint à ses oreilles. Lentement, il releva le menton pour croiser son regard perçant, sombre. Il semblait bourru ce soir, mais il n'y avait là qu'un mirage. Il était une énigme pour Alastar, il était un modèle indétrônable. Était-il seulement possible d'imaginer un jour pouvoir contempler les étoiles et le monde avec autant de passion que le Professeur Orion ? « Dites, Professeur, est-ce que vous pensez qu'elles rêvent aussi les étoiles ? » La question lui tenait à cœur. Et quand bien même le ciel pleurait et les étoiles se cachaient, rien ne l'arrêterait jamais d'espérer. Le Professeur fut pris au dépourvu lors d'un court instant qu'Alastar capta sans le moindre mal, il l'a vit luire dans ses yeux brumeux et ternis par les années, cette rare lueur de stupéfaction. Le jeune rêveur, à première vue si fragile qu'il semblait sur le point de se briser au moindre ébranlement, à ne manier qu'avec les plus infimes précautions. Si précieux, si lumineux, si vulnérable. Mais pourtant tellement robuste, apte à soutenir les ébranlements les plus vigoureux, les assauts du lion le plus fougueux. Il était prêt à toute réponse, qu'elle lui plaise ou le blesse, mais le vieil homme se mura dans un silence poignant. Peut être plus parlant que les mots qu'il aurait pu accorder à l'enfant. Il lui laissait le choix, ou peut être n'y en avait-il pas. Finalement, il s'assit simplement à ses côtés, sur la même marche, et se mit lui aussi à observer le ciel sans éclats. Ils étaient bien, là, tous les deux. Des rêveurs lunaires, il y en avait peu. Et dans un dernier souffle la nébuleuse s'éveilla sous leurs yeux ébahis. « Moi je pense que oui. »

2000, Science may gave changed a little his perception of the world but the one who's searching to destroy it was his father.

« Touche encore à cette fiole et je te jure que tu finiras dans l'acide avec les autres ingrédients. » Sa voix avait claqué, impérieuse et sans appel, dans le brouhaha étouffé de la salle de classe où se déroulait le cours de chimie, arrêtant aussitôt sa camarade dans son geste. Celle-ci se figea, presque tremblante, avant de se tourner lentement vers Alastar, découvrant alors qu'il ne lui accordait même pas un regard. « Mais je... » Le regard glacial que le jeune homme planta sur elle l'arrêta net et ses mots moururent dans sa gorge. S'en aurait été presque risible si ce n'était pas si pathétique. Comment cette inconsciente avait-elle pu survivre jusque-là ? Alastar ne prit même pas la peine de cacher qu'il était déjà irrité par ses paroles. « Ajouter l’hydroxyde de fer à ce stade de l’expérience ne servira qu'à ruiner l'ensemble de l'observation, tu devrais pourtant le savoir maintenant. À moins que tu ne sois assez idiote pour te satisfaire d'un B, contentes toi de diluer le sirop. » Assena-t-il en détachant chacun de ses mots. Ignorant l'air profondément vexé de la blonde, Alastar retroussa les manches de sa blouse de gestes rapides et efficaces et se pencha sur leur préparation, réfléchissant déjà à une manière de rattraper les bêtises de sa binôme. Il avait pourtant prévenu le professeur qu'il préférait travailler seul, mais il n'avait rien voulu entendre. Soit disant qu'il aurait besoin d'aide à un moment ou à un autre. Foutaises, la chimie était son domaine, il n'avait besoin de personne. Dans aucune autre matière, d'ailleurs. Dans un silence buté, la jeune femme mélangeait rageusement un flacon d’ammoniaque avec de l'eau. Elle irradiait de colère, mais Alastar n’y prêtait pas la moindre attention. Les états d’âme de sa camarade lui importaient peu. De manière générale, les autres ne présentaient que rarement un intérêt réel pour le fils Black. À l'Université, il était de notoriété publique qu’il ne fallait pas s’attaquer à lui tant son caractère était explosif. Formaté par les exigences sans fins de son géniteur, Alastar avait appris à se montrer froid et distant, méprisant envers ceux qui, selon lui, manquaient de personnalité. Depuis tout petit il vivait avec un vide, un rejet violent qui le rongeait de l'intérieur et le tirait dans les abysses. Ce masque de glace était le seul moyen qu'il avait trouvé pour ne plus souffrir lorsqu'il n'avait pas le ciel et la solitude sur qui reposer ses lourds soupirs. Il ne pouvait pas se le permettre. Cela faisait de lui un étudiant aussi respecté que détesté, mais au fond, il s’en moquait bien. Ce que les autres pouvaient penser de lui n'avait que peu d'importance. Seule la science et ses rêvent le guidaient et ce jusqu'à l'infini.

2003, When he met her eyes for the very first time, she instantly stole his heart and never have him let it go since then.

« Tu me promets que tu n’arrêtera jamais de rêver ? » L'esquisse d'un sourire amusé fleurit doucement sur les lèvres du jeune homme qui observait avec minutie chaque détails qu'il pouvait dépeindre du visage rayonnant de la jeune femme angélique aux boucles d'or. Malgré la pénombre qui les enveloppaient, il discernait parfaitement chaque regard, chaque sourire, chaque frémissement. Elle était si ravissante, le ciel lui en témoignait gracieusement.

Cela faisait quelques longues années maintenant que le Professeur Orion avait rejoint les cieux, mais jamais Alastar ne manquait un soir sans retourner s'asseoir sur la dernière marche du perron de sa vieille maisonnette laissée à l'abandon. Solitaire, il y passait le plus clair de son temps à relire ses cours de science et rêvasser, éloigné des autres étudiants, bien trop différents pour attiser son intérêt d'une quelconque manière. Les soirs, comme celui-ci, où la demoiselle lui tenait compagnie; les étoiles daignaient danser sous leurs yeux sans qu'il n'ait à les supplier comme il en venait pitoyablement à le faire parfois. Avec elle, il se laissait aller au bonheur, le vrai... Celui qu'il ne connaissait que depuis la nuit de leur rencontre, depuis l'instant précieux où leurs regards se sont entremêlés et promis de ne plus jamais se séparer. Ô bien douce promesse, ils lui accordaient toute leur confiance.

Comme à chaque fois qu'elle venait là. Toute la nuit durant, il lui narra le cosmos, les galaxies, les sciences... Ce pourquoi il respirait et aspirait à grandir. Elle, elle l'écoutait, toujours avec beaucoup d'attention et une certaine lueur affectueuse dans le regard. Ils se sentaient seuls au monde. Ils étaient en harmonie complète. Elle s'appelait Melody, celle du bonheur. Une étoile parmi tant d'autres, mais son étoile à lui. Celle qu'il attendait de pouvoir percevoir à travers les ombres de la vie. « Je te le promets. »

2006, And he guessed promises expire when the stars broke.

Depuis les premières lueurs du jour, le soleil n’avait cessé de briller, pourtant Alastar se tenait toujours droit et crispé sous son amas de vêtements aux couleurs macabres. Il était, depuis ce qu’il semblait être une éternité, muré dans un silence qui paraissait à la fois accablé et menaçant. Il ne prêtait aucune attention aux personnes qui évoluaient autour de lui, se moquant de leurs regards insistants ou de leurs murmures bienveillants. Devant lui se tenait une tombe grise où les prénoms de sa femme et de sa fille étaient gravés. Il ne parvenait pas à en détacher son regard. C'était tout ce qu'il voyait. Évaporées dans la voie lactée. Disparues à tout jamais. Elles n'étaient plus là. Il se le répétait en boucle, comme un mantra, debout, sous la chaleur intenable du soleil tapant du mois d'Août. Ce qu'il pouvait se moquer de lui par ailleurs, celui là. C'était risiblement paradoxale. Le contraire du véritable cliché que l'on se faisait des enterrements tristement pluvieux. Mais peut être, qu'après tout, c'était là que résistait la subtilité. Elles éclairaient son chemin même dans leur dernier au revoir.

Il aurait détesté se voir ainsi, incapable de bouger, mais en cet instant, il avait à peine la force de reprendre son souffle. Elles n'étaient plus là. C'était comme un Leitmotiv. Peut être que si il se le répétait assez souvent, l'information allait enfin lui sembler réelle et ainsi il pourrait la haïr, elle aussi, autant qu'il se méprisait. Elle l'avait laissé, emportant leur enfant avec elle. Ça avait été si soudain, si inattendu. Une visite d'un policier un soir et tout s'était écroulé. Le choc l'avait laissé sans voix, lui avait coupé le souffle et broyé le cœur. L'amour avait toujours été une notion abstraite chez le garçon presque orphelin, toujours distant, pour qui exigence, froideur et maîtrise étaient les maîtres mots. Mais ça ne l'empêchait pas, à sa manière si peu perceptible, d'aimer. Elles l'avaient laissé. Et maintenant, il était trop tard. Les larmes qui avaient coulées dans le plus grand des silences depuis l'annonce s'étaient taries, laissant au jeune veuf des yeux rougis et des joues marquées qui ressortaient vivement sur le teint pâle de sa peau. Même dans son deuil, il se montrait digne et intouchable, comme sa femme avait l’habitude de le voir. Pourtant au fond de lui les sentiments faisaient rage et il avait du mal à discerner ce qu'il ressentait exactement. La douleur et la rage se mêlaient dans une valse qui lui donnait le tournis. Une partie de lui voulait se recroqueviller à même le sol pour ne plus en bouger tandis qu'une autre part réclamait une rancune terrible. Puisqu'elles l'avaient laissé, l'homme devenu damné.

2007, Living a nightmare in the darkness of the soul.

La nuit conspirait contre lui. Depuis toujours, depuis ce jour où il avait tout perdu. Des angoisses, des insomnies, des cauchemars assez souvent. Mais jamais rien de comparable... Au plus profond de son sommeil, Alastar sentit une présence. Comme un rêve sourd et sans images. Pas de voix. Pas de visage. Juste cet étrange pressentiment. Il entrouvrit les yeux et discerna les chiffres écarlates du radio réveil, qui, seuls, perçaient l'obscurité. Quatre heure quatre. Vaincues par la fatigue, ses paupières lourdes se refermèrent aussitôt. Il remua sous ses draps, marmonna quelques mots... Et se rendormit aussi bien qu'il le pouvait. Quatre heure six. Un bruit dans la maison ! Comme un objet tombé au sol, une porte heurtant le chambranle, un pas manquant une marche. Les yeux rivés sur le radio réveil, Alastar sonda le silence. Plus rien. La nuit avait retrouvé son calme. Il n'entendit que son corps, le sifflement de ses expirations, son cœur cognant contre sa poitrine. Du bout de ses doigts, dans un geste fébrile, il palpa la table de nuit, longea le fil de la lampe, tâtonna, trouva l'interrupteur... Et fit face à sa solitude. La porte entrebâillée aspira son regard vers le gouffre ténébreux de la cage d'escalier. Inquiet, en sueur, déboussolé. Il peinait à mettre ses idées en place et à repousser la douloureuse migraine qui pointait le bout de son nez. Il écarta vigoureusement ses draps et se leva. Ses pas le guidèrent immédiatement vers la salle de bain où il entreprit de passer de l'eau sur son visage blafard. Il ignora le miroir durant de longue secondes, il ne voulait plus se voir. Mais il céda. Son regard fit rapidement happé par autre chose. Derrière son reflet, Alastar perçut la bibliothèque qu'il avait commencé à ranger la veille. Il se retourna et pénétra dans la salle. Des livres s'étaient affaissés. Le plus grand, un beau volume réunissant les œuvres de Stephen William Hawking, était tombé à plat. Il redressa ses bouquins un à un et, soucieux, caressa l'étagère en vieux chêne. Le bruit s'expliquait. Pourtant cette sensation confuse ne l'avait pas quitté.

Jusqu'aux premières lueurs du jour, Alastar éprouva le silence, d'une profondeur envoûtante, et sentit sur lui l’omniprésence du regard de sa défunte épouse. Dans le reflet de cette fenêtre nue qu'il surveilla la nuit durant, il crut l'apercevoir parfois.
Bientôt il verrait son visage.

2017, Now he's dead inside and there is no hope for a star which chose to stop shining.

Absent. Fixant le bureau vide où trônait une simple lampe, l'Astrophysicien laissa échapper un long soupir, brisant à l'occasion le silence pénétrant qui habitait les lieux. Lentement, il prit place et sortit ses affaires de sa fine mallette en cuir noir. Son regard se perdit vers la fenêtre, dans la contemplation du ciel. Gris. La tristesse de sa nouvelle ville, la tristesse de sa nouvelle vie. Elle qui semblait dors et déjà tellement le prendre en pitié. Pathétique. Il n'appréciait pas le moins du monde cette maison. Il n'appréciait pas plus cette ville, ce pays et ces gens. Il haïssait plus que tout cette vie qu'il tentait inconsciemment de se réinventer. Et c'était très bien comme ça. Il n'était pas là pour aimer ou pour ressentir quoi que ce soit de similaire. Les sentiments n'étaient pas rationnels. Il fallait aussi dire qu'il ne savait pas tellement pourquoi il était là. Ahhh, on en était arrivé là. Il était bien loin le temps où il rêvassait auprès de son Professeur, où il riait et brillait de tout son être à la simple vue de sa Melody. Il n'avait plus goût à rêver. Il ne savait même plus ce que cela signifiait. Était-ce là le résultat d'une formule quelconque ? Était-ce seulement descriptible scientifiquement parlant ? Pouvait-il le recréer ? Le voulait-il seulement ? Non. Il ne voulait plus. Il ne pouvait et ne pourrait plus. Il rompait la promesse qu'il lui avait faite, il n'avait plus de quoi la tenir. Le rêveur n'était plus.

I - Come on sweet disaster, consume me with pleasure, i'm your little monster. 20 Juin 2000

Une aurore comme les autres aux bras de l'océan, du père et de la mère. Chaque matin, et ce depuis qu'il était gamin, les parents de Wilde et lui même faisaient leur tour, à bord du Neptune, fidèle navire de monsieur Wilde. Famille douce, moments de profonde connexion porté par l'infini grand bleu. Le partage, l'apprentissage, l'amour, le bonheur.

Une aurore comme les autres, une énième, et il ne saura jamais dire la combientième tant il y en eut de belles. Qu'importe. Ce fut la dernière. Comme la scène finale d'une pièce; joli drame lyrique, mélodie des vagues assassines.

Oh, lourds souvenirs...


Il le sentit au plus profond de son être, cette sensation que plus rien de ce qui suivrait ne pourrait être réécrit. Dès lors que l'odieux orage eut étouffé sa mer et noircit son ciel père. L'instrument mystérieux dans sa tête accélérait sa musique après maints tâtonnements dans l'obscurité de la noyade aux paliers de la mort. L’œil vide de l'enfant aux fracas de la peur. Le rire resté figé aux lèvres de maman, dernier souvenir qui viendrait hanter à jamais le vivant. Un bruit sourd du bois qui se brisait contre le récif, un éclair fou qui foudroyait les cieux, et l'image parfaitement claire de l'impensable, de la Faute, du mas en bois de sèvre lui glissant des mains. Le corps frêle malmené par l'océan. Puis la disparition. Les secours qui ne sauvèrent personne. Ou si peu. Foudroiement de cris, de rage, d'horreur, de larmes, de vent. Souffle de mort, le sang incolore coulant sur ses mains et tout autour de lui. Océan de suie, Océan de sang. Monstre, le mot résonnait violemment dans ses oreilles; les dires odieux et spontanés de papa après horreur. Comment avait-il pu lâcher ce foutu bout de bois ? C'était de sa faute. Des scènes découpées, des sons déformés, des odeurs amplifiées, et surtout du bleu partout; du bleu nuit, du bleu roi, du bleu cyan, lapis-lazuli, céruléen, aigue-marine... bleu de toutes les teintes, et bleu tellement bleu, tellement Océan qu'il en devenait horriblement Sang.

Bientôt la nuit tombait et lui ne parlait plus, il restait là, silencieux. Les gouttes salines perlaient son visage pâle. Et il souffrait, il souffrait d'une douleur terriblement intense. La déchirure et la béance en leur état d'affreuse malveillance. Une blessure inguérissable invisible à l’œil nu. Il ne comprenait pas ce qui se passait, ce qui était arrivé, ce qui le perdait. Les abysses lui avaient volé sa mère. La vision mutilée se troublait. Incapable de bouger. Le voluptueux enfer des mots qui s'évaporaient. À partir de cette dernière aube, il n'alla plus jamais voir sa mer. Son bleu s'était peint de vermeil; et Océan n'écrivait, ni ne composait de Rouge.

II - But, sadly, my dear, grace was made for those who don't deserve it. 20 Juin 2010

Vingt-quatre ans à peine et déjà le succès se présente. Il ne l'avait pas vu venir; cette soudaine célébrité étouffante. Il ne s'y était pas préparé et dut apprendre à la gérer, seul de prime abord, ce qui ne fut pas une mince affaire. Il s'oublia à ses côtés toute sa vingtaine durant; laissant apparaître aux yeux de tous un charismatique jeune homme de talent. Personnage charmant et charmeur qu'il n'était pas derrière les écrans. Epoque durant laquelle il partagea sa vie aux côtés de son éditrice; Jessica Wilson, qui le quitta drastiquement pour un autre le soir où il comptait lui demander sa main.

"Larmes de miel." ; " Funérailles des gens heureux. " ; " Cœur de cendre. " ; " Les chevaliers du cauchemars. " pour ne citer que ses plus célèbres œuvres. romans, satires, essais de toutes sortes, poèmes, nouvelles... Il a écrit énormément durant ses jeunes années.

III - Stop making drama, you're not Shakespeare. Nowadays

Les Éditions Wilde et des projets à n'en plus finir; dorénavant, il est clair que l'auteur n'a plus un moment à s’accorder, ni à offrir à qui que ce soit d'autre, d'ailleurs. Il est devenu ce qu'il a toujours détesté par dessus tout dans son milieu ; un célèbre éditeur au cœur penchant davantage pour le business que pour la beauté des œuvres. La fatigue se fait ressentir, son trouble le gagne et le prend aux tripes, les mélodies lui hurlent à l'oreille et il lui est impossible de reconnaître une mélopée d'un crime musicale, toutes ses couleurs et toutes ses courbes sans flagrance ni saveur. Et puis, tout doucement, comme le miel s'éprend des larmes, le rythme des maux l'atteint, celui des mots s'éteint. Son monde se noircit. Les pages restent blanches.