Accompagné de Carter, je descends les escaliers de l'école. Puisque nous sommes vendredi, il devient fébrile rien qu’en me racontant ses plans de ce soir. Ce qui signifie les mêmes plans que la semaine passée et celle d’avant… Soirée n’importe où, où il y a de l’alcool et des filles jusqu’à trois heures du matin. Bien sûr, il m’invite. Et bien sûr, je refuse. Les seules soirées où je me présente sont celles à la plage avec un feu de camp. L’ambiance est souvent cosy. Je préfère cela aux soirées qui sont à l’origine de la création d’une tonne de commérages une fois de retour à l’école le lundi.

Dès que nous atteignons le hall où se trouvent les casiers, Carter m’abandonne pour aller discuter avec Olivia Watson. La jolie rousse du lycée qui dirige le comité étudiant et qui joue les influenceuses sur Instagram. Honnêtement, je la trouve très superficielle et hypocrite, mais jamais je n’oserais le dire à haute voix. Ce serait suffisant pour déclencher ma chute dans ce bahut.

Je déverrouille mon casier où je dépose mes livres d’anglais. Refermant celui-ci, une envie soudaine me prend. Est-ce que je devrais faire l’école buissonnière ? Le cours de math est ennuyant à mourir. Tellement facile. Je vais une fois de plus m’endormir sur mon bureau. Je vais chez ma mère ce soir. Mes affaires ne sont pas encore préparées ce qui risque de contrarier ma mère qui devra s’arrêter chez mon père. Et ces deux-là ne manqueront pas de se disputer. À croire qu’il s’agit d’une passion depuis que Eva est partie… Si je sèche le cours, j’aurais largement le temps d’aller chez mon père, préparer mes choses, revenir à l’école et attendre ma mère. Hochant la tête à la suite de cette décision, je m’apprête à cheminer vers les portes. La cloche retentit pour annoncer la fin de la pause et le retour en classe. Toutefois, je m’arrête dans mon élan lorsqu’on touche mon épaule. Je fais volteface et capte les yeux bleus de Carter. Il fronce les sourcils d’un air dubitatif.
« Le cours est par là », m’indique-t-il de son doigt dans la direction opposée.
Je lui souris innocemment puis je feins une expression surprise.
« Sérieusement ? Je savais pas. J’ai dû me perdre durant deux secondes. »
Je me récolte un coup sur l’épaule pour m’être moqué de mon ami.
« Je sèche le cours. J’ai des trucs à faire. »
« Tant mieux pour toi. Ma moyenne est trop merdique pour que je rate le cours de math. Je vais justement y aller si je veux pas être en retard. À plus ! »

Sans attendre de réponse, il part en se retournant et s’élance entre les casiers. De nouveau, je me dirige vers la sortie. Je presse le pas par peur qu’un membre du personnel m’intercepte dans ma tentative d’évasion. Bien que ce ne soit pas un crime de faire l’école buissonnière, je me sens toujours comme un hors la loi lorsque je sèche.

Mes pieds cessent d’avancer lorsque mes yeux se posent à l’horizon. Mes sourcils se plissent. Durant un laps de temps, je ne saisis pas l’ampleur de la situation. Mon corps se raidit tandis que j’observe quelqu’un cadenassé de l’intérieur les portes du hall d’entrée. Son accoutrement entièrement noir de la tête au pied ne m’inspire rien qui vaille. Seuls ses cheveux courts châtain se démarquent. Une fois la barricade terminée, il se penche vers un sac noir qui reposait à ses pieds. D’un geste mécanique, il glisse la fermeture éclair. Sa main plonge dans l’obscurité du sac. Un fusil émerge de celui-ci, illuminé par les rayons du soleil qui traversent les fenêtres et viennent éclabousser l’arme à feu. Instinctivement, je recule d’un pas. Mon cœur bat la chamade. Quelques secondes suspendues dans le temps, transformées en minutes. Les rires, les voix criardes, les chaussures qui claquent dans les couloirs, tout devient silencieux. Nos regards se croisent dans ce temps suspendu. Une sensation glaciale parcourt mon échine. Est-ce de la colère ou un vide douloureux qui remplit ses yeux clairs ? Noah. Il s’appelle Noah. Quant à Noah, il doit sans aucun doute déceler la peur qui traverse les miens. Puis brusquement je comprends. Il ne s’agit pas que de colère, de tristesse ou d’une solitude amère. Il s’agit de haine. L’esquisse d'un sourire qui se dessine sur ses lèvres alors qu’il lève le fusil vers moi suffit à dégourdir mon corps paralysé. Et le temps se remet à tourner, tombant lourdement dans l’espace, lorsque je décampe à toute vitesse dans le sens contraire. Je percute une étudiante au même moment que le premier coup de feu résonne. Pendant une fraction de seconde, je crois devenir sourd. Un cillement s’intensifie dans mes oreilles. Des chaussures. Il n’y a que des chaussures qui disparaissent puis apparaissent à vive allure devant moi. Je comprends que je suis allongé par terre. J’ai le souffle coupé par la peur quand mon regard croise celui qui est inepte de la fille percutée précédemment. La cacophonie passe d’un bruit sourd à clair. Les rires se sont transformés en pleurs et en cris. Les étudiants cavalent dans tous les sens en cherchant à fuir. Je me relève précipitamment. Dès que mes pieds recommencent à courir un autre coup de feu éclate. Tant que je respire, je n’ose pas me retourner. J’atteins finalement les escaliers qui mènent aux étages supérieurs. Mon attention dérive vers une silhouette familière. Malheureusement, une balle traverse l’espace et vient se loger dans la gorge de Carter. Le sang gicle abondamment alors que mon ami s’écroule sur les marches à quelques mètres de moi. Horrifié, l’adrénaline me pousse sur le qui-vive. Je me retrouve quasiment à quatre pattes pour grimper le reste des escaliers pour éviter de mourir d’une balle tirée par Noah. Le temps de cligner des yeux et je suis parvenu à l’étage où il y a la sortie de secours. Voyant la porte au bout du couloir, je fonce vers elle. Je propulse mon corps sur celle-ci pour l’ouvrir, mais je rencontre une résistance. « Non… Non. Non ! Non ! », commencé-je à hurler en secouant la porte. Il est évident que Noah a pris l’initiative de bloquer la sortie avant de s’aventurer dans l’école pour fusiller tout le monde. Les coups de feu se poursuivent, mais je ne sais plus de quel endroit ils proviennent. La situation me glace le sang. Je ne peux pas redescendre. Monter n’est sûrement pas la meilleure idée, puisque le tireur est peut-être dans les escaliers en train de nettoyer tous les étages. Mon regard se pose sur la porte de l’infirmerie. Sans réfléchir davantage je file directement dessus. Tournant la poignée, je m’infiltre à l’intérieur. Je claque la porte qui ne fait aucun bruit de l’autre côté, là où les élèves se heurtent à travers leurs larmes et leurs gémissements. Verrouillant rapidement la porte, je m’adosse à celle-ci. Alors que je tente de reprendre mon souffle, mon regard se pose sur une fille. Ses pupilles dévient vers mon épaule. Je suis la destination des miennes pour m’apercevoir du saignement qui s'en écoule. Soudainement, la douleur s'infiltre dans ma blessure. J’ai dû me prendre une balle lorsqu’il a tiré et que je suis tombé par terre. J’apporte une main sur ma blessure. Je grimace. C’est plutôt désagréable. Mon attention glisse sur la petite pièce. Heureusement, il y a de quoi se soigner ici. Puis une petite voix me répond : « À quoi bon ? Vous allez tous mourir. Attends un peu qu’il te chope dans l’infirmerie. T’es un homme mort. Mort comme Carter. » Mes jambes défaillent sous mon poids. Je m’écroule au sol, dos contre la porte. Je ne suis pas quelqu’un de fataliste. Sauf à cet instant, je me sens vraiment démuni. Au moins, je ne suis pas seul. C’est la pensée qui me traverse l’esprit lorsque je pose mes yeux sur cette fille.

La main plaquée sur ma plaie, je ne me fais pas d’illusion en croyant que cela arrêtera l’hémorragie. Mais suis-je même en train de faire une hémorragie ? Il s’y trouve, c’est peut-être seulement une égratignure. Rien de bien grave. Plus de peur que de mal. Toutefois, un simple coup d’œil suffit à balayer du revers de la main ces illusions rassurantes.

J’examine la fille devant moi. Elle panique en silence. Je le devine à ses gestes et sa respiration qu’elle tente de contrôler. Bizarrement, j’ai l’impression que mon corps se détend malgré la situation catastrophique. La tête posée contre la porte, j’ai le sentiment qu'elle est lourde tandis que mes épaules s’affaissent. L’envie de dormir m'enveloppe. Est-ce l’adrénaline qui retombe ? Je clos les paupières. Juste un instant. Je dois me reposer un peu.

Est-ce que mes parents vont se disputer à mon sujet lorsqu’ils apprendront que je suis pris en otage dans une école où un tireur sévit ? En fait, savent-ils tout simplement ce qui se passe ou ils sont trop occupés à travailler ? C’est la seule chose qu’ils savent faire depuis qu’ils ont divorcé. Excepté de se disputer, ça, ils savent le faire à la perfection également.

Pourquoi fait-il soudainement froid ? Je tente d’ouvrir les yeux, mais mes paupières retombent aussitôt. Un frisson me parcourt l’échine. Je ne me sens pas bien.

Une voix m’agresse les oreilles. Je capte quelques bribes qui se répercutent autour de ma tête tel un écho lointain. Meurs pas… coincé ici… hors de question… arrête de saigner… Ça y est. Malgré mon état végétatif, je me souviens de ma blessure. Ce n’est donc pas l’adrénaline qui est retombée, mais bien un état léthargique qui m’engouffre à cause de la perte de sang. Est-ce que je vais mourir ?

Je grimace soudainement quand on écrase ma blessure à l’épaule. La voix retentit de nouveau, mais les mots entrent dans une oreille et sortent par l’autre. Mon niveau de concentration est carrément à zéro. Je me sens hyper faible. Incapable de bouger ou de répondre.

On m'extrait de ma torpeur lorsque je devine mon corps être poussé vers l’avant. J’ouvre une fraction de seconde les yeux, pour voir ma tête atterrir contre l’épaule de la fille. Pour la première fois, je parviens à saisir ses paroles.

« Bon, la balle est ressortie ! T'as plutôt de la chance ! Maintenant..... ça va vraiment faire mal. »

Je n’ai pas le temps de dire quoi que ce soit que mon corps se crispe et je grimace sous le contact d’un truc qui fait picoter ma peau blessée. Ça brûle ! Après ce contact désagréable, je devine qu’elle pense ma plaie avec des compresses. Elle termine en enroulant un bandage dans le but de faire tenir le tout.

De manière très charmante, elle exprime son désir de ne pas me regarder mourir, car ce serait clairement trop chiant pour elle. C’est du moins ce que je comprends de son discours. Elle m’aurait dit « S’il te plait, fais pas chier et crève pas dans la même pièce que moi », ça aurait voulu dire la même chose. J’aimerais lui répondre, mais je n’ai pas la force d’articuler quoi que ce soit. De nouveau adossé contre la porte, je prends les médicaments dans le pot qu’elle a laissé près de moi et je retire ce qui reste de mon t-shirt. À quoi le garder alors qu’elle l’a foutu en lambeau avec une paire de ciseaux ? Je jette celui-ci dans la poubelle près de moi. Au bout d’un moment, je commence à me sentir mieux. La fille est retournée s’asseoir où elle était au départ, se recroquevillant sur elle-même.

Je la scrute attentivement. Je fronce les sourcils sans pudeur. Où l’ai-je vu, déjà ? Soudainement, son regard me revient en mémoire. C’est la nana que j’ai voulu aider et qui m’a rembarré telle une sauvage. Elle venait de se faire intimider. J’ai constaté qu’elle était mal. Gentiment, je suis allé à sa rencontre pour l’aider. Je n’ai rien compris à ce qui m’arrivait quand elle s’est mise à me hurler dessus. J’aurais souhaité insister et être décontracté devant son attitude, mais je me suis senti attaqué gratuitement et ça m’a blessé. Mon geste partait en toute bonne foi d’une bonne intention. Plus je la scrute, plus elle me fait penser à un chat sauvage. Un chat qui a besoin d’aide, mais qui crache après ceux qui cherchent à l’aider, car il a peur et n’a aucune confiance. Cette perspective m’oblige à ne pas me sentir en colère contre elle. C’est seulement une personne blessée. À chacun sa manière de gérer sa douleur. Moi, je préfère la taire. Elle, elle ressent le besoin de se protéger en se créant une carapace épineuse. Je ne peux pas deviner ce qu’elle cache derrière son attitude froide, mais je décide pareil de rester chaleureux. De toute façon, nous sommes coincés ici, ensemble. Il n’est pas utile de se faire la gueule ou de se prendre la tête.

« Merci. Peu importe le motif qui t’a incité à ne pas me laisser devenir bleu, merci. »

Les cris se font moins nombreux à l’extérieur. On discerne quand même l’écho de la terreur accompagnée de coups de fusil. La peur me tiraille de l’intérieur. C’est d’ailleurs ce qui me pousse à déblatérer pour combler le silence entre nous.

« Tu sais que c’est Noah Watkins le tireur ? »

Je regarde ses yeux. Je sais qu’elle subit au même titre que Noah du harcèlement. La question s’impose naturellement dans mon esprit. La curiosité m’empêche d’éviter d’ouvrir la bouche.

« Tu serais capable de faire un truc comme ça ? »

Je ne crains pas la réponse. Je pourrais comprendre si c’était le cas. Mais quels horreur et gâchis d’en arriver là…