Careful, Rogue Ten. I'll see you later. Ce sont les derniers mots échangés par radio avant le départ du X-wing de son père. Romy observe du coin de l'oeil la silhouette du transport disparaître de l'atmosphère glaciale. À ses côtés foncent deux chasseurs au museau effilé. Elle sait exactement lequel est piloté par l'amiral Stark - grosse éraflure sur l'aile droite, tonneau effectué dans les airs pour avertir que le passage est dégagé. La jeune femme n'a néanmoins pas le temps de vérifier le succès de l'opération ; si elle ne veut pas finir grillée comme Rogue Nine, elle doit se dépêcher d'abattre le dernier AT-AT. Vilaine bête. L'une des dernières qui arrivent encore à se tenir sur ses immenses pattes de métal. L'adrénaline la gagne, son coeur un tambour dans ses tympans. Ils ont perdu Skywalker. C'est elle et le monstre. Elle peut y arriver. Avec moi Na'lona ? La Twi'lek répond à l'affirmative, les mains crispées au-dessus de la commande du harpon. Un dernier tour... Maintenant ! La corde se détache du snowspeeder. Dans un vacarme rassurant la créature fortifiée s'effondre sur le sol. Rogue Eleven se dépêche de la réduire en cendre à l'aide de quelques coups de laser bien placés. La radio crépite. Des cris de joie parviennent à ses oreilles.

Enfin Romy respire. La neige est maintenant couverte de rebus et de corps. Des milliers de traces de pas qui se croisent, se recroisent et disparaissent pour ne jamais se retrouver. La vue lui donne la nausée. À chaque combat les pertes augmentent.

Ses yeux s'arrondissent lorsqu'elle perçoit du mouvement au sol. Go back to the transport, Rogue Eleven. Don't worry, I'll be right there. Qu'est-ce que tu fais Stark ? Elle peine encore à se reconnaître dans le nom qu'on lui a si gracieusement offert. Elle, petite âme sans importance au milieu d'un immense conflit galactique. Elle, petit orpheline sans grande destinée. J'ai vu du mouvement près du crash de Rogue Nine. Malgré les protestations de Na'lona, elle s'arrête prêt du blessé pour lui porter assistance. Elle indique à la Twi'lek de prendre les commandes, puis installe le blessé sur le siège de la canonnière. Na'lona refuse d'abord de partir. Dépêche-toi, il est gravement blessé. J'ai un X-wing qui m'attend. Plus ou moins convaincue, sa camarade finit néanmoins par prendre pitié de Rogue Nine et repart à toute vitesse.

Romy frissonne, fait signe aux autres snowspeeders de l'ignorer. Le vent lui gifle les joues. Elle sent le froid pénétrer jusqu'à ses os. Elle n'a pas le choix de se rendre à pied jusqu'à la plateforme de décollage. Une, deux, une, deux... Et puis merde. Vaut mieux courir que de mourir dans un désert de neige.


Tout le monde est là ? Le pilote du transport hoche de la tête. Il démarre déjà les moteurs. C'est le dernier. Dans l'habitacle les soldats en bonne forme s'accroupissent auprès des blessés. La tristesse et le soulagement se mélangent, forment un cocktail âcre qui flotte dans la pièce. Des yeux en larmes, d'autres bloqués par le sang. Le plan fonctionne. Les autres ont réussi à s'échapper grâce à la défense menée sur le sol. Il suffit de suivre les autres vaisseaux. Si elle veille sur eux, tout devrait bien aller.

Romy se lance une fois de plus dans le froid de Hoth pour rejoindre son X-wing. Elle s'agrippe à l'échelle, mais se fait arrêter net par un bip de détresse. Son droïde panique. Doucement, doucement, Tech ! Quoi ? Attends, quel propulseur ? Merde. Merde merde merde. A-t-elle seulement le temps de réparer ? Elle ne peut pas se permettre de retarder le transport. Elle ne peut pas attendre non plus que les ennemis la trouve comme ça, sans défense. C'est la mort assurée - ou pis encore, vu les techniques cruelles de l'Empire. Qu'est-ce que je fais, là ? Sa tête se met à tourner. Inspire, expire. Elle active tant bien que mal son comlink en s'éloignant de son X-wing. Trouble here. You go ahead. They cleared a path, you should be ok without me. Ses camarades insistent. Just a hiccup. I'll be up soon. Corona Six is still waiting, they'll go with you. Elle tente d'adopter un ton rassurant. Ça semble fonctionner.

Crunch, crunch. Tandis que les propulseurs du dernier transport disparaissent dans les cieux, des bruits de pas dans la neige attire son attention. Elle se retourne. Shit. ESJEN ! Une goutte carmin vient tacher la surface blanche. Elle s'élance dans sa direction, le rattrape. Un bras accroché au sien, une main sur son torse pour l'empêcher au cas où l'idée lui viendrait de basculer vers l'avant, Romy s'affole : Qu'est-ce qui t'es arrivé ? Ça va ?  Merde merde merde. Manquait plus que ça. Le dernier transport parti, un X-wing brisé, et maintenant Esjen en sale état. Bouge pas. Enfin viens avec moi. J'pense que j'ai un spray de bacta dans mon kit de premiers soins. Les mots s'enchaînent. Elle ne sait même pas si ça sera suffisant (elle-même est incapable d'utiliser son bacta). Si ça se trouve il a des os cassés ou des brûlures de troisième degrés. Elle croise les doigts que ça ne soit pas le cas. Utilise par réflexe un peu d'humour pour réconforter son camarade. T'as affronté un wampa ? Skywalker en a croisé un l'autre fois, mais à ce que je sache ils ne travaillent pas pour l'Empire.