Quelque part, à Chicago.


Cazzo !

La plaie, c’est le cas de le dire. Journée de merde qui commence par un « superbe » - surtout place bien les guillemets Angie - accident de chantier. J’avais pas payé pour ça. Mais j’aurais dû le savoir depuis le temps, que la chance s’était fait la malle depuis longtemps quand elle avait vu ma tronche. Ahh, quand c’est pas les autres qui t’enquiquinent, c’est le matos. Là, ça rigole pas, surtout pas moi quand je constate l’ampleur des dégâts sur mon  bras : une belle entaille qui me sourit joyeusement en dégoulinant de tout son saoul. Tu m’en diras tant, saleté. J’ai beau être solide, là j’en suis arrivé à serrer les mâchoires de toutes mes forces en grondant de douleur, les doigts souillés par mon propre sang. La suite, vous la connaissez.

Inutile d’être devin pour avoir une idée du scénar’ : je finis à l’« infirmerie » pour réparer la carcasse. Je sue déjà alors qu’il est à peine 8h30 du matin et que les températures n’ont pas de quoi provoquer un strip-tease général. Je garde le silence mais la tête que je tire trahit immédiatement mes efforts de planquer la souffrance du moment. Alors j’attends jusqu’à ce que l’on veuille bien me prendre en charge, reniflant d’inconfort, les sourcils froncés. Le temps me paraît excessivement long, sans doute parce que la patience et moi nous n’avons jamais été mariés. Je tique. Et l’envie de m’en griller une me prend subitement comme la chiasse. Mais avant que je ne puisse m’engueuler avec moi-même, les blouses blanches arrivent, le calme chevillé au corps. J’en aurais jamais fait autant.

Là, l’interrogatoire commence. On se serait presque cru dans un commissariat à ce stade, mais ce sont les formalités et ces gens-là ne font que leur boulot, je ne peux rien leur reprocher en vérité. Mais la bête sauvage est dans la place, tous crocs dehors, surtout lorsqu’elle est mal en point. Malgré tout, rien n’échauffe l’esprit des blouses blanches, parce qu’elles ont du en voir des vertes et des pas mûres depuis des lustres.

Angelo Bennett, 31 ans, 1 mètre 69.

Quoi ? Le poids ? J’en sais foutre rien, et la balance, je l’ai expédiée à la benne. Ca sert à rien, ces conneries, hormis de se mettre la rate au court bouillon si on est un temps soit peu parano sur son apparence physique.
Je laisse échapper un soupir silencieux, je fatigue, mon falzar est dégueulasse de ce fluide poisseux qui le teint avec indécence. Je réponds à moitié, ponctuant mes phrases par des « ouais », des « hm », des « je crois ». Hm, ouais, je crois que je commence à être dans le brouillard. D’ailleurs je ne remarque même pas celle qui se trouve en face de ma trombine enfarinée, ou du moins je n’ai pas retenu son minois qui pourtant aurais dû raviver quelques souvenirs.

Hm, ouais, je crois.

Je crois.