elle connait la forêt sur le bout des doigts. elle peut s'y déplacer dans une nuit profonde comme dans le brouillard opaque du début de l'hiver. elle sait où dormir, où boire, où chasser, où cueillir. elle sait où croiser des inconnus, où observer des bébés faons, où s'arrêtent les arbres pour laisser des routes sinueuses dessiner des courbes à travers les vallées. elle connaît les odeurs de chaque saison, les textures des écorces qui indiquent une pluie à venir, la couleur des mousses asséchées quand le soleil brille fort.

la forêt est sa maison.

ciel survole la cime des conifères dans l'aube naissante. le ciel autour d'elle s'orne des couleurs chaudes de l'été, un ocre, un rose, un doré, un bleu, un turquoise qui dansent ensemble dans les rayons lumineux de l'astre du jour, qui pointe le nez à l'horizon. mais elle ne se délecte pas du spectacle, se contentant d'apprécier la chaleur naissante dans son dos. à l'arrière de son crâne, particulièrement, elle sent ses cheveux s'embraser, accumuler la température, qui traverse son cuir chevelu pour réveiller doucement son esprit embrumé par la nuit.

bientôt la clairière apparait dans son champ de vision et elle perd de l'altitude, ses ailes se déployant mollement. c'est un matin sans effort, un matin de glissades paresseuses sur les vents douçâtres de la saison chaude. ses mains caressent les feuillages sur son passage. l'atterrissage est malhabile, mal réveillé, pas contrôlé, mais seuls ses genoux protestent vaguement, son esprit est déjà passé à autre chose. l'herbe verte est moelleuse, encore humide de rosée. elle a envie de s'y vautrer, de s'y perdre, d'y disparaitre. que sa peau blanche devienne verte, que ses taches de rousseur deviennent vertes, que ses plumes deviennent vertes, que ses cheveux oranges deviennent verts. elle veut disparaitre dans le lit de la nature qui s'offre à elle.

la fatigue se répand dans ses membres et elle se laisse choir, d'abord à genoux puis face contre terre. elle goutte la fraicheur des résidus de rosée sur un brin d'herbe qui lui touche les lèvres. elle veut rester là, attendre que le soleil soit debout, qu'il la réchauffe toute entière et lui donne l'énergie de bouger, de partir à la recherche d'un fruit, d'un oiseau, d'une plante, d'un champignon ou de restes abandonnés par des campeurs des junkies des passants peu importe qui ils sont s'ils lui fournissent à manger.

mais il y a du mouvement. animale, ciel se redresse, l'instinct prenant le dessus. ses poings se ferment, l'un prenant appui au sol pour qu'elle se hisse. ses ailes déjà se gonflent, prêtes à l'envoyer en l'air, à la faire décoller à la moindre impulsion sur ses talons vifs. elle plisse les yeux et cherche la source de son alarme. elle connait la forêt sur le bout des doigts. elle connait l'emplacement de chaque arbre, la distance entre eux, les noeuds de leurs branches qui jouent ensemble. elle sait que ce corps, immobile désormais, n'est pas un arbre.

Elle est perdue, et elle serait incapable de retrouver son chemin dans l'obscurité même si elle en avait eu un. Rien dans l'environnement ne lui est familier. Elle n'a pas l'habitude du vent qui souffle entre les arbres, de l'humidité sous ses pieds nus, du frottement des feuilles contre sa chemise en coton, et elle a la sensation que tout est à la fois très sale, et très vivant. Les bruits sont encore pires. Elle ne sait pas à quels animaux appartiennent ces cris et ces appels, s'ils sont dangereux, s'ils peuvent la prendre pour proie. Mais c'est ce qu'elle a voulu, parce qu'elle préfère être la proie des voix inhumaines dans le noir que du ton posé des hommes en blouses blanches dans les couloirs au linoléum impeccable. C'est la seule pensée qui lui donne le courage de s'aventurer un peu plus profondément dans la forêt.

Elle a couru un long moment, ses poumons brûlent encore un peu et ses pieds sont couverts d'écorchures, mais elle n'a pas senti la poussée d'une poursuite contre son dos, à aucun moment. Juste le besoin vital de s'éloigner au maximum de son point de départ.
Mais maintenant, elle a l'impression qu'elle a parcouru des kilomètres, depuis des heures. Sa course est devenue un pas vif, mais maintenant, elle traîne ses jambes comme si elles pesaient autant que du plomb. Elle connaît les limites de son corps, et elle sait qu'elle devra bientôt s'arrêter. Mais elle ne veut pas.
Il fait noir, un noir d'encre. Le rayon de lune qui traverse la cime des arbres lui suffit, mais toutes les couleurs ont disparu. Et finalement, c'est peut-être pire de voir. Les arbres ont des silhouettes tordues qui lui font peur. Les fougères bruissent et elle sursaute au moindre mouvement. Elle essaye d'éviter les pierres et les branches qui se prendraient dans ses chevilles, mais peut-être qu'elle se fatiguerait moins si elle marchait simplement tout droit sans y prêter attention.

Elle pousse un cri quand un oiseau prend brusquement son envol à quelques centimètres d'elle, l'effrayant autant qu'elle l'a effrayé. Ils ne sont pas des prédateurs l'un pour l'autre, mais ils auraient pu s'entretuer d'une crise cardiaque. Elle commence à sangloter, parce que la pression n'a nulle part où aller. Simon lui a promis de la rejoindre vite si tout se passait bien, mais elle sait qu'il l'aurait déjà fait s'il avait pu. Elle est toute seule. Toute seule, et elle ne sait pas où aller. La forêt semble infinie et elle a l'impression d'être une toute petite créature qui n'a de destin que de se faire engloutir par une plus grande.

Elle manque de déchirer sa manche en passant entre deux arbres plus rapprochés que les autres, et, pour la première fois depuis son départ, elle s'arrête. Devant elle s'étend une clairière. Elle a peur de la traverser. Elle qui se sentait oppressée par le couvert des arbres, elle a maintenant peur de s'aventurer sous le ciel. La fatigue lui pique les yeux. Elle bat en retraite de quelques pas, mais ses jambes l'abandonnent et elle s'effondre. Elle a juste le temps de sentir l'humidité de la mousse s'infiltrer dans ses cheveux, ses paupières se ferment, et elle s'endort.

Les premiers rayons du soleil ne la réveillent pas. Par miracle, et aussi parce qu'elles ont été conçues pour être résistantes, ses lunettes teintées n'ont pas été éjectées ou brisées lorsqu'elle est tombée. Mais la luminosité ambiante augmente vite suffisamment pour qu'elle batte des cils. Pendant un moment affreux, elle ne se rappelle pas de ce qui s'est passé, ni d'où elle est, et sa première hypothèse est qu'elle est morte, et qu'on a déposé son cadavre à l'extérieur. Mais elle n'est pas morte, selon toute vraisemblance, et la mémoire lui revient. Elle se redresse en grimaçant lorsque tous les muscles de son corps protestent – la course, la forêt, dormir sur le sol inégal, il a des arguments percutants. Elle décide tout de même de tenter de se mettre sur ses pieds et, en s'aidant de ses bras, entame la douloureuse procédure. Quelques feuilles et pollens tombent de ses cheveux. Ils n'ont déjà pas une texture bien douce, et ils sont tout emmêlés après sa fuite, mais elle sait que si elle les coupe, ils repousseront exactement pareil, mèches colorées inclues, parce qu'on l'a déjà rasée pour vérifier.

Elle se fige en plein milieu de son geste, à moitié redressée. Ses yeux ont parcouru les environs derrière la protection de ses verres fumés, et ils sont tombés sur une forme qu'elle a tout de suite identifiée comme une silhouette humanoïde. Une présence. Il faut une seconde à ses neurones pour que l'information soit assimilée. C'est bien une personne. Les bras de Fovéa lâchent et elle retombe durement à même-le-sol. C'est une personne, avec des ailes. Elle ne prend pas le temps d'admirer les plumes blanches et les cheveux roux. Cette personne ressemble aux autres numéros. Est-ce qu'elle a été envoyée pour elle ?! Fovéa ne reste pas lui poser la question. Elle lui tourne le dos, et utilise toute la force de ses bras et de ses jambes pour se propulser dans la direction opposée. Elle a couru des kilomètres hier, elle n'a qu'à recommencer.
Bien sûr, son corps ne l'entend pas de cette oreille. Le résultat est plus que mitigé. Elle parcourt en effet un ou deux mètres à une vitesse record, mais elle se prend les pieds dans l'herbe – beaucoup plus complexe à naviguer que le linoléum et le carrelage – , et elle s'effondre lamentablement. Ses poumons brûlent de nouveau, alors qu'elle n'a même pas couru, son cœur bat la chamade contre ses côtes à tel point qu'elle se demande s'il peut les traverser.
Elle se roule en boule, et des larmes perlent de nouveau à ses yeux. Pardon, Simon. Tu dois avoir plein d'ennuis à cause de moi, et je n'arrive même pas à m'échapper comme tu voulais.

ciel est immobile, véritable prédateur en tension, concentrée sur l'observation de sa proie. chaque muscle de son corps est prêt à l'effort, ses ailes frémissent, ses plumes brûlent du désir de monter en flèche au ciel pour redescendre en piqué inévitable sur l'intrus dans la forêt. mais d'abord, il faut évaluer la situation. d'abord, il faut comprendre si cet intrus pose un danger, s'il peut se défendre, s'il risque d'attaquer. elle est à demi redressée après sa presque chute endormie, ses paupières lourdes de sommeil tombent sur ses yeux acérés, fixes.

l'intrus s'élance dans la forêt et part en sens inverse, fuyant la clairière, fuyant ciel. l'écho d'une tristesse infantile résonne comme toujours dans sa cage thoracique, si faible qu'elle ne le remarque même plus, si habituel qu'il fait partie de son organisme. ciel ne bouge toujours pas. elle n'est pas d'humeur à se mettre en chasse aujourd'hui. elle voulait seulement manger, et passer une journée paisible dans les rayons de soleil de l'été. si l'intrus n'est pas une menace, elle s'en fiche. elle serre seulement les dents parce qu'on lui a ôté le plaisir d'une petite sieste matinale dans la rosée, dans les fleurs sauvages, dans l'hospitalité de la forêt en éveil.

mais l'intrus a à peine fait deux mètres qu'il s'écroule dans la mousse et l'herbe verte. ciel grimace. elle sait déjà qu'une telle chute dessinera la trace de cette visite malvenue dans le paysage de son foyer pour les dix prochains jours. les brins d'herbe seront applatis, la mousse perdra de son éclat vert, certaines fleurs seront brisées et ne repousseront qu'à l'été suivant, si champignons il y avait à cet endroit ils seront explosés en miettes inretrouvables... ciel hésite à se détourner désormais. si elle déteste fuir sur son territoire, elle n'a pas particulièrement envie de générer de confrontation si cela n'est pas nécessaire non plus. elle pourrait partir, s'envoler mollement et aller à quelques dizaines de mètres de là chercher le petit déjeuner tant convoité.

c'est le son qui s'échappe de l'intrus qui l'arrête. un son à la fois étranger et si familier. un son qu'elle entend très peu dans ses errances solitaires, peu quand elle se perd dans les petits groupes de passants qui ne fuient pas dès qu'elle apparait, flanquée d'ailes immenses et les joues rougies. un son qu'elle entend fréquemment en son fort intérieur, qui l'accompagne depuis toujours, la seule constante avec la douleur à la racine de ses ailes lorsqu'elle a trop forcé. ça l'arrête net. elle esquisse un pas vers l'intrus, fronce les sourcils. elle l'observe un peu plus précisément pour la première fois. ses cheveux ont presque la même teinte que les siens, mais ils sont parsemés de couleurs étranges. elle a déjà vu des humains avec des décorations dans les cheveux. l'intrus est vêtue d'un vêtement qui devait être blanc à l'origine, et qui désormais est recouvert de traces organiques, le vert des plantes, le brun de la terre, quelques traces de rouge que ciel suppose être du sang.

l'intrus ne sait pas se défendre.

c'est la première information que ciel collecte de cette observation. pourtant, elle a appris à se méfier et elle ne s'approche pas davantage pour autant. elle se contente de s'élever du sol, compensant la distance qu'elle franchit à l'horizontal par une distance verticale. elle observe la silhouette, recroquevillée sur elle-même. elle fait pareil en hiver, quand les températures se font hostiles et qu'elle n'a pas trouvé d'abri adéquat. elle se demande si l'intrus a froid, malgré le soleil levant qui perce les feuillages des arbres environnants. tandis qu'elle lévite, son ventre gargouille, lui signifiant qu'elle a toujours aussi faim et qu'elle ne fait que retarder sa mission initiale, mettre en échec son objectif premier. ciel soupire, réfléchit. elle finit par attraper une branche d'arbre, fine, si fine, et la romp de son tronc. et puis elle poke l'intrus avec. de sa hauteur, elle fait pouic pouic sur le flanc de l'intrus avec la branche.

Fovéa ne sent que l'humidité, qui continue de s'infiltrer dans ses cheveux, dans le coton de sa chemise et le jean de son pantalon, noirs tous les deux, une couleur discrète, une couleur morte, une couleur qu'on ne risque surtout pas de confondre avec les blouses blanches, propres, et repassées des scientifiques. Elle sent des textures, des formes contre sa joue et qui s'incrustent dans la chair de ses mains, mais elle ne parvient pas à les identifier, pour peu qu'elle sache seulement de quoi il s'agit. Sa connaissance du monde extérieur et de la nature est limitée. Pour l'instant, pour elle, toutes les plantes qui envoient des petites pousses vertes à l'assaut du ciel depuis le sol sont de l'herbe. Les arbres sont des arbres. Les fleurs ne se différencient qu'à leur couleur.

De toute façon, bientôt, les fleurs ne compteront plus. Elle ne pourra plus les voir, ni les sentir, et peut-être que ça sera plus reposant. Elle laisse sa tête au contact du sol, détend son cou, ferme les yeux, en entendant des pas léger approcher, un peu plus lentement que ce qu'elle avait anticipé. Elle se demande si ce sont les sanglots qu'elle sent, impuissante, soulever sa poitrine, qui ont fait hésiter la créature. Elle n'arrive pas à penser à une autre raison, mais si c'est le cas, elle se demande bien pourquoi. Il n'y a que Simon que ç'a jamais fait hésiter, et il n'est pas là.

Au fond, elle est presque impatiente. Elle a froid, elle a mal, et elle croit sentir des insectes lui grimper sur les jambes. Elle a voulu ne plus jamais revoir le Centre, et tant qu'on ne la ramène pas, si Simon n'est pas là, ça lui est égal. Ce n'est pas possible qu'on la ramène, non ? A cette pensée, sa gorge fait une nouvelle embardée. Non, non, elle a dû se contaminer avec plein de trucs dans la forêt, elle pourrait parler aux autres, il faut un exemple, elle n'aura plus jamais à voir autre chose que la mousse, ici, sous son nez, et ça lui convient.

Ca lui convient, mais il doit rester quelque chose d'alerte en elle, parce que quand après une attente qui semble interminable, elle sent un objet pointu s'enfoncer entre ses côtes, elle glapit et elle se redresse violemment. Sur les fesses, elle utilise ses bras et ses jambes pour se pousser en arrière de toutes ses forces, le souffle court et rauque. Rapidement, son dos bute contre le tronc d'un arbre, et elle sent le choc se réverbérer tant toute sa colonne vertébrale. Maintenant qu'elle est face à sa poursuivante, elle voit l'objet qu'elle a utilisé. C'est un bâton.

Pour la première fois, Fovéa se pose des questions. Les membres du Centre aiment l'efficacité. Et les gardes ont toujours des armes efficaces sur eux. Un bâton ne semble pas la meilleure option pour l'attraper ou l'achever. En plus, l'expression à la fois un peu perplexe et agacée sur le visage de la jeune fille en face d'elle lui rappelle celle des scientifiques quand ils observent une expérience qui ne marche pas, sauf que c'est la première fois qu'elle voit cette fille, qu'elle a fini le dernier round de tests hier, et que les relevés d'expérience ne se font jamais en tapotant les spécimens avec un bâton. L'idée la traverse soudain, pour la première fois, que c'est peut-être une personne normale, qui n'appartient pas au Centre. Elle écarquille les yeux. Elle ne se souvient pas de la dernière fois qu'elle en a vu, si on omet ceux qui viennent faire des visites et avec qui tous les scientifiques deviennent étonnamment obséquieux.
Le choc lui donne la force de parler. Du bout des doigts, elle touche ses lunettes, comme pour vérifier qu'elles sont bien là, ce qui est ridicule parce qu'elle le saurait pertinemment si elles ne l'étaient pas.

« … Tu... Tu es qui ? »

Sa voix est grave, et un peu rauque. Simon dit que c'est parce qu'elle ne l'utilise pas assez. Il dit aussi que c'est dommage, et qu'on dirait la voix de quelqu'un qui fume trop de cigarettes. Mais Fovéa se demande des fois s'il ne dit pas un peu n'importe quoi juste pour l'encourager à faire ce qu'il voudrait quand elle a trop peur, parce que d'autres spécimens ont des voix très douces et cristallines et pourtant ils n'ont pas plus l'occasion qu'elle de discuter.

Fovéa tente de lever les yeux vers la créature qui a décollé, fascinée par l'énergie qui se dégage d'elle, fascinée par l'énigme qu'elle représente, elle et sa légèreté et sa liberté, mais le soleil levant se réfléchit dans ses verres et l'empêche de voir. Elle détourne et baisse le visage pour atténuer la lumière. Quand l'ange – ça ressemble à un ange, elle se souvient vaguement de ces être qu'on décrit dans certaines histoires, avec deux grandes ailes blanches, gentils et calmes – quand l'ange redescend de quelques mètres vers elle, par contre, elle lève à nouveau les yeux pour l'observer. Elle a le visage expressif, sur lequel se peint un mélange d'étonnement, de curiosité et un brin de méfiance.
Fovéa tressaille violemment quand le bâton lui pique à nouveau le buste. Elle pousse un léger cri de protestation quand il s'enfonce dans sa joue, et elle doit faire tous les efforts du monde pour ne pas bouger, ses mains se levant jusqu'au niveau de sa poitrine, comme attachées à des fils de marionnette. Mais elle a peur que l'ange lui crève un œil si elle panique. Ensuite, la créature, dont elle ne connaît toujours pas le nom ou le numéro, teste son arme sur son ventre et sa jambe. C'est au tour de Fovéa d'être perplexe. Pourquoi est-ce que l'ange ne la touche pas directement, si elle est curieuse ?
Péniblement, elle ramène ses jambes vers elle et tente de se redresser en s'aidant du tronc dans son dos. Son corps coopère de mauvaise grâce. Elle jette un nouveau coup d'oeil autour d'elle, et vers la clairière. Personne d'autre ne s'est matérialisé aux alentours pour l'instant. Elle relâche un souffle qu'elle n'avait pas réalisé qu'elle retenait.

« Tu... Où est-ce qu'on est ? », tente-t-elle de demander à la jeune fille en face d'elle.

Et comme celle-ci a l'air si intriguée, et qu'elle-même l'est un peu aussi, et qu'elle aussi, elle se sent pousser des ailes, comme si on lui avait donné des médicaments étranges lorsqu'elle avait quitté le Centre et dormi sous les arbres pour la première fois, Fovéa remonte la manche de sa simple chemise de coton noir jusqu'au coude, et tend doucement le bras vers l'ange, jusqu'à poser le bout du doigt sur son épaule.