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 love is a battlefield (ft. Canis Major)

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SUNRISE
SUNRISE
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Johnny

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Le contexte du RP
Mise en situation

La situation
1940. La guerre fait rage depuis un an dans toute l'Europe. L'Angleterre subit des bombardements aériens allemands et n'a d'autres choix que d'assurer sa défense. La première ligne de front expédiée en France fut mise à mal par les forces allemandes. La marine anglaise sécurise les côtes. Tous les moyens humains et matériels, civils et militaires, sont alors mobilisés pour faire face à l'invasion, et préparer la libération européenne. James fait parti de ces militaires envoyés au front sans savoir s'ils reverront un jour leurs proches, et leur maison.

Contexte provenant de nos cerveaux.
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SUNRISE
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James Day
J'ai 29 ans et je vis à Londres, Angleterre. Dans la vie, je suis soldat et je m'en sors mal. Sinon, grâce à ma malchance, je suis marié et je le vis plutôt moyennement..

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jack falahee ©️ balaclava
Des bombes et encore des bombes. Toujours des bombes. Des coups de feu. Du sang. De la sueur. Et une odeur de pisse, de mort, et de poudre envahit le champ de bataille. L’Enfer a repris ses droits sur l’humanité. Tu avais sept ans lorsque la Première Guerre avait pris fin. Tu avais tout juste sept ans lorsque tu as prié le Seigneur à genoux pour que rien de tout cela ne se reproduise une fois de plus. Ta famille avait déjà tellement souffert de ces affrontements sanglants, mais aujourd’hui, la guerre recommence. Mais aujourd’hui, tu es soldat. Tu t’es engagé pour t’assurer de la sécurité de ton pays, de ta famille, de ta femme. Tu t’es engagé pour te retrouver en première ligne sur le front. De la chair à canon. Casque vissé sur le sommet du crâne, bottes fermement serrées autour des chevilles, uniforme terreux collé au corps, et arme en main. Tu tires. Tu creuses des trous dans la chair de tes ennemis. Tu essuies des tirs, toi aussi. Tu trembles. Tu te sers de la peur comme d’un bouclier. Tu cesses de réfléchir avec ta tête, pour te concentrer sur le canon que tu tiens entre tes mains. Il n’y a qu’à presser la détente dans la bonne direction.

Tu jettes un regard en arrière pour cet homme que tu connais depuis le début de toute cette merde. Tu le regardes parce que tu sens qu’il approche. Tu le regardes le temps de recharger. Tu le regardes pour y chercher un quelconque réconfort. Tu le regardes parce que tu crains qu’il ne soit mort sans que tu ne t’en aperçoives. Un soupir. Il n’en est rien. Il est aussi droit que toi, tourné vers les mouvements de la terre, les explosions. La terre est retournée à des centaines d’endroits à la fois. Tout va bien trop vite. Des vies sont arrachées. Celles des tiens, celles de tes ennemies. La Mort ne fait aucune différence. « En face ! » hurles-tu à un autre, tremblant trop pour parvenir à enfoncer des balles dans les crans de son fusil, et tu tires. Tu tires. Tu tires. Tu tires. Et attends un semblant de calme pour reprendre ton souffle. Attends pour espérer que la guerre ne se termine aussi rapidement qu’elle n’a commencé. Pries pour qu’elle cesse. Pries pour en ressortir vivant. Pries pour que rien ne t’arrive. Pries pour que, même dans la mort, ton âme soit libre. Pries car c’est tout ce que tu peux faire lorsque ton esprit n’est pas concentré sur les cadavres.

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Lou

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Arthur West
J'ai 28 ans et je vis à Londres. Dans la vie, je suis soldat et je m'en sors pas. Sinon, grâce à ma malchance, je suis célibataire et je le vis plutôt mal.

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Roo Panes :copyright:️Blossom.
L'enfer sur terre, t'es en plein dedans. Bien sûr, tu ne t'attendais pas à une partie de plaisir quand tu as été appelé au front, mais là, c'est pire que tout ce que tu aurais pu imaginé. Ton nez est agressé à chaque seconde, quand tu y penses chacun de tes sens est agressé à chaque seconde. C'est loin d'être le paradis ici et tu te dis que tu peux le rejoindre d'une seconde à l'autre. Tu as l'impression d'avoir une épée de Damoclès au-dessus de la tête et chacune de ces balles peut venir couper le filin invisible qui la retient de t'ouvrir en deux. Ça n'a rien de bien rassurant et depuis quelques semaines, tu vies avec la peur au ventre. Ce genre de crainte qui ne te quitte pas d'une semelle, t'as l'impression qu'elle te colle à la peau. Saloperie.

Une nouvelle salve de balles s'enfonce dans les tranchés, elles fusent juste au-dessus de ta tête, comme des guêpes meurtrières, des guêpes tellement en colère. Le sang monte juste tes tempes, tu peux le sentir pulser sous la peau plus finies en périphérie de ton crâne. L'adrénaline dans tes veines t'offre l'impression d'être sur le point de faire imploser ton coeur trop fragile. T'as envie de hurler et tu ne comptes plus le nombre de fois où t'as eu envie de courir entre les deux lignes de front pour tout arrêté, mais tu n'es qu'un pion. Tu n'arriverais qu'à te faire tuer, bêtement. Alors quand l'envie t'en prend, comme là, tu te mords l'intérieure de la joue jusqu'à sentir le goût ferreux de ton propre sang contre ta langue.

Tu te laisses tomber auprès de James quand tu n'as plus de balles à tirer. Le souffle court. Tu laisses reposer ta tête contre le mur de boue derrière toi. T'as besoin de reprendre ton souffle, après avoir failli te transformer en passoire humaine. « Respire » que tu lâches à ton comparse de mauvaise fortune. « Tu vas finir par te tirer dessus... si tu ne prends pas le temps de respirer » Le stress et l'angoisse peuvent vite vous faire faire n'importe quoi. Il faut savoir garder la tête froide dans ce genre d'endroits, même si c'est plus simple à dire qu'à faire.




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Tu hurles des mises en garde que personne n'écoute, chacun trop occupé à prévenir les autres que l'enfer se propage. Hurler n'a pas la moindre importance. Hurler ne fait aucune différence. Le cri des balles et des ogives est bien plus fort que les pleurs humains. Tu reprends ton souffle, tu as peur de franchir les barrières de terre et de bois qui te séparent du champ de bataille. Tu as peur de grimper sur le front et d'affronter les lignes ennemies. Tu as peur. Peur. Peur. Peur. Peur. Ton sang bouillonne et bourdonne. Il tape contre tes tempes, fait battre ton cœur beaucoup trop vite. Dos collé contre le mur de fortune, tu fermes les yeux quelques secondes, tentes de reprendre ton souffle, en vain, alors tu saisis ton arme à nouveau, vises, et tires sans avoir de cible précise. Tu gâches certaines balles, tandis que d'autres s'échouent dans la poitrine d'adolescents. Tu ne les vois plus. Tu ne vois plus d'hommes ou d'enfants. Tu ne vois plus que des cibles à abattre, et c'est certainement ce qu'il y a de pire dans tout cela. Tu deviens un monstre, autant qu'ils le sont. Tu es un monstre. Cette pensée ne quitte plus ta boîte crânienne.

Les tirs résonnent et assourdissent. Les balles fusent au-dessus de vos têtes. Au-dessus de la tienne, comme le son d'un glas. La fin est sans doute plus proche que tu ne le penses. Puis la voix de ton camarade apaise le vent d'horreur des bombes. Respire, qu'il te dit. Mais comment faire ? Comment respirer alors que l'odeur de la mort, du sang et de la crasse en profite pour se terrer dans tes narines ? Comment respirer quand tu es persuadé de mourir à la fin de la journée ? Comment faire ? Tu ne sais plus. « J'peux pas. » que tu lâches. La seconde d'après. Un impact. Un corps qui vole. Les oreilles qui sifflent encore de la détonation. T'es soufflé par l'explosion sur ton compagnon d'arme et l'entraînes plus loin dans la tranchée. Ça aurait pu être vous. Vous auriez pu crevés. Vous auriez été deux mètres plus loin, cela aurait pu être vous. Bordel. Tu pries ton dieu. Tu l'implores de te venir en aide, de vous venir en aide. Mais c'est trop tard. La douleur te prend. Ta jambe n'est plus. Hurlement gravant ta gorge.

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Rien ne peut préparer à ce que vous êtes entrain d'affronter. Absolument rien. On a même pas vraiment cherché à vous préparer de toute façon. A quoi bon ? Vous êtes de la chair à canon. Cette idée te file un frisson. T'as beau le savoir, ça n'aide pas à faire passer la pilule pour autant. Tu ne comptes plus les statistiques qui te font mourir ici, dans la boue. Beaucoup trop à ton goût. Seulement, tout ce bruit ne t'aide pas à te concentrer sur les chiffres positifs, ceux qui t'offrent la chance de rentrer chez toi. Tu devrais t'y accrocher, pourtant. Parce qu'au fond de ces tranchés, il n'y a bien que l'espoir qu'il te reste.

Respirer. C'est une bonne idée. Conseil offert à ton compagnon d'infortune. James est terrorisé. Comme toi. Il faudrait être fou pour ne pas l'être. Vous vous retrouvez en plein milieu de l'enfer sur terre. Tu peux presque sentir l'odeur du souffre. Les balles manquent et le mur sur lequel t'es appuyé semble te coller. Ta gorge se sert sous les vibrations de l'explosion. Tes tympans explosent sous la violence de la détonation. Une chaleur étrange envahie ton côté gauche, mais tu n'as pas le temps de te poser de question qu'on t'attire plus loin. James. Il t'a éloigné de l'explosion qui aurait pu vous coûter la vie. L'air est saturé de cette odeur de métal, tu ne sais pas si c'est les balles, les obus ou le fer dans le sang de tout tes camarades éparpillés. Tu n'entends plus grand chose, mais t'entends bien les hurlements de James. Tu tournes la tête vers lui. Tu ne comprends pas tout de suite. Jusqu'à ce que tes yeux se posent sur l'endroit où devrait se trouver sa jambe. Sauf qu'elle n'est plus là. Un haut le cœur soulève ton estomac. C'en est trop pour ce pauvre organe qui a déjà trop subi. « Oh merde » le juron passe tes lèvres. Tout se bouscule dans ton esprit. Tu dois agir vite. T'en oublie presque la chaleur poisseuse de ton côté gauche. T'y pensera plus tard. Fébrile, tes doigts défont maladroitement ta ceinture. T'es sûr d'avoir vu l'un des médecins faire quelque chose de semblable. Pour arrêter le sang. Il va se vider sinon. Il est hors de question qu'il te laisse seul dans cette galère. L'enfer continue de te tourmenter « Respire » que tu lâches à nouveau alors que tu viens resserrer la ceinture autour de la jambe de ton camarade. Tu sais pas si tu fais bien. Seulement, tu ne peux pas rester là, à ne rien faire. Tu dois te démerder. C'est la première règle en Enfer.

« Faut qu'on bouge, Day » que tu grognes, alors que tu te redresses. Tes traits se tirent sous la douleur. Tu ne t'en es pas sorti indemne, de toute évidence, mais pour le moment tu as d'autres choses à régler. Tu aides James à bouger. Faut le sortir de là. Il faut atteindre l'infirmerie. Ou trouver une infirmière, un médecin, n'importe quoi. « Reste avec moi, okay ? » ce n'est pas vraiment le moment de tomber dans les pommes. T'es pas certain de pouvoir le porter à bout de bras s'il vient à tourner de l'oeil. Pourtant, il va bien falloir que vous sortiez de là.





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jack falahee :copyright:️ balaclava
Tu as beau te répéter que la peur n’est pas ce qui te ramènera chez toi, tu t’accroches malgré tout à ce sentiment qui te rend humain. L’humanité est bien ce qu’il manque le plus dans ses tranchées de boue, de sueur et de sang. La peur aide la mémoire a retrouvé le chemin de ton petit appartement donnant sur la rue principale, l’odeur des petits pains juste sortis du four le matin et celle des mégots de cigarettes et de la fumée des voitures le soir. Cette douce faiblesse te ramène à tes habitudes, à ta routine lorsque tu te trouvais en permission. Les autres ne comprenaient pas pourquoi tu avais gardé ton petit nid lorsque tu avais intégré la caserne : après tout, pourquoi payer un loyer alors que l’armée s’engageait à te loger dans ses quartiers, à te nourrir, à te blanchir et à occuper tes journées ? Certains de ceux-là sont morts sous tes yeux, en n’ayant connu que le sommier inconfortable des lits superposés. Triste fin. La peur te propulse aussi, elle te jette contre ton camarade, ton compagnon d’infortune, lui sauvant probablement la vie. La tienne avec.

La peur est encore là, lorsque tu découvres le néant, là où devrait se trouver ta jambe. Disparue. Eparpillée sur ton uniforme, sur celui de West, sur les cadavres un peu plus bas. Chair exposée. Sang jaillissant des artères comme l’eau d’un tuyau d’arrosage. L’horreur se poursuit dans ce long cri qui vibre sur tes cordes vocales, soudain mis sous silence par la bile qui passe entre tes lèvres. La douleur est telle que tu ne perçois plus rien dans ton champ de vision périphérique. L’obscurité te guide toujours plus loin. La tête te tourne. C’est la fin. C’est là que tu vas crever. Sur ce champ de bataille pour une guerre que tu n’as jamais souhaité. Pour une guerre que tu n’as pas voulu. Pour une guerre trop atroce. Que vont-ils faire de ta dépouille ? Vont-ils la retrouver ? Sauront-ils qui tu es parmi les autres cadavres ? Tu vomis encore, jusqu’à ce qu’il n’y ait plus rien qui puisse remonter de ton estomac, et tu fermes les yeux. Inconscient. Ou mort.

Tu ne sens pas le garrot autour de ta jambe. Tu n’entends pas la voix du soldat tentant de te ramener à toi. Tu ne sens pas les bras de West te soulever sous les aisselles, pas plus que tu ne sens ton membre fantôme râcler contre la terre sèche du couloir que vous empruntez pour vous mettre à l’abri. Tu ne sens plus rien, n’entends plus rien, ne vois plus rien.

Tu n’es plus rien.

Ton coeur bat son dernier rythme. Tu pousses un dernier souffle. Un dernier râle. Est-ce donc terminé ? Si seulement tu avais prié le Seigneur avec plus d’ardeur, il t’aurait épargné. Et si seulement tu avais prié - ne serait-ce qu’une fois depuis ton entrée dans l’âge adulte - tu serais peut-être sorti vivant et victorieux de tous ces combats. Et si. Et si…

Puis, une bouffée d’air. Immense. Un souffle de vie, un sang bouillonnant et de l’adrénaline se déversant malgré toi dans tes veines. Ta guerre n’est pas encore terminée, vous avez encore une chance.
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