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 mais la guerre est quotidienne, jared&jazzy

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ELLADORA TONKS
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Le contexte du RP
Mise en situation

La situation
Rencontre entre deux hommes d'âge différent, de professions différentes, dans un univers tendu, en Afghanistan. Un homme de guerre, un homme de recherche. Sans aucune perspective d'avenir, leurs chemins se croisent...

Contexte provenant de cette [url=LIEN]recherche[/url]
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ELLADORA TONKS
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Jazzy
Jones

J'ai 24 ans et je vis à Brooklyn, USA. Dans la vie, je suis journaliste de guerre, première expérience et je m'en sors moyennement bien. Sinon, grâce à ma volonté, je suis célibataire et je le vis plutôt normalement.

▬ première fois qu'il va sur le terrain.


taron egerton ©️ shiya


Fini le tourisme. Fini le journalisme enfantin pour parler du club de bingo du quartier. Aujourd’hui, il était sur le terrain, dans la poussière. Son mentor, célèbre journaliste de guerre, ne pouvait se rendre en Asie centrale et couvrir les informations à récupérer. C’est pourquoi Jazzy prit sa place sur une base de volontariat. Il n’était pas certain de connaître encore toutes les réponses à la marche à suivre mais il ferait de son mieux.

Les lunettes sur le bout de son nez, il poussa la porte d’un café pour commencer à écrire. Il voulait définir le paysage, l’ambiance et l’air qu’il respirait, il voulait tout décrire, les mots lui paraissaient trop faible comparé à la situation. Mais il assit ses fesses sur une chaise en fer, qui manquait de casser s’il avait fait deux ou trois kilos de plus. Il tentait de se concentrer après avoir commander un café avec deux sucres à l’intérieur.

Il cherchait du regard ce qui pouvait l’attirer, un truc en particulier qui le ferait vibrer pour reporter ses doigts sur le clavier. Une petite fille en train de jouer avec sa mère courait dans la rue, le serveur tentait de nettoyer une tâche sur les genoux d’un homme qui l’envoya balader, une musique d’ambiance étouffait l’air. Tout était différent.
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Demetra
Demetra
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Jared Ethan
Ballard

J'ai la belle quarantaine et je vis dans une petite ville entre Baltimore et Washington, USA. Dans la vie, je suis officier émérite du renseignement et je m'en sors plutôt bien. Sinon, grâce à ma carrière militaire, je suis un mari volage et un père absent et je le vis aussi bien que possible.

en mission au Moyen-Orient depuis plusieurs semaines.


scott foley © no_idea

L'air était sec, chaud, irrespirable. Il était arrivé il y a plusieurs semaines et c'était loin d'être sa première mission dans la région, mais ça l'affectait toujours autant. Sa peau tannée par le soleil et son apparence de baroudeur étranger ne laissaient pourtant rien transparaître.

Il logeait dans un hôtel sans prétention, un peu plus haut sur la rue principale de cette ville afghane, autrefois prospère, aujourd'hui dévastée par la guerre. Il avait ses habitudes dans le quartier. Aller au café, grouillant de vie, était l'une d'elles.

Avec son fort accent d'américain, il salua et commanda en arabe un café au patron derrière son comptoir. Il s'appelait Nader. Un homme plus tout jeune, pas très grand, les yeux très bruns. Il était souriant, même avec les étrangers et malgré la situation de son pays.

Jared s'installa sur la terrasse, dos à la façade du café. Un réflexe de militaire. Il ne pouvait être surpris par derrière et avait une vision d'ensemble des lieux. Ses lunettes de soleil sur le nez, il observait chacun des clients. Des habitués pour la plupart.

Sauf un.

Le serveur, un neveu du patron, lui apporta son café. Il le remercia et reporta son attention sur l'inconnu. Un occidental à première vue. Pas très bronzé. Des lunettes d'intellectuel coincé. Observant pas très discrètement la vie qui se jouait sous ses yeux.

Il but une gorgée de son café.
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taron egerton ©️ shiya

Il remerciait chaque jour le ciel pour lui avoir permis d’avoir l’avenir qu’il souhaitait avoir, malgré ses parents très pieux, trop pieux. Trop droits, bien trop parfaits. Il s’était donné les moyens d’y arriver et avait réussi. Aujourd’hui, il était présent. Vêtu d’un cargo vieux comme le monde et d’une débardeur blanc cassé, il tapotait sur les touches de son clavier plus vite que son ombre.
Il cherchait à décrire ce qu’il se passait sous son nez, la poussière, l’air chaud quand on respirait, le soleil qui brûlait quand on mettait un nez dehors. Il peignait le portrait des personnes qui passaient non loin de lui, au dehors, à travers cette vitre sale mais chaleureuse.

Il se sentait bien dans ce petit café, et il espérait qu’aujourd’hui, rien ne se passerait. Il ne savait pas s’il était discret ou non, mais il était présent, les yeux qui se baladaient. Ces derniers se posèrent brièvement sur un homme aux yeux clairs, à la peau hâlé et au charme évident. Quelque chose chez lui l’attirait particulièrement. De la crainte peut-être. Quelque chose chez cet homme le faisait frissonner. Il détourna le regard et observa le propriétaire de ce café pour chercher une argumentation.


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Demetra
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scott foley © no_idea

Le jeune occidental l'avait visiblement remarqué. Il détourna son regard vers le comptoir.

Jared, lui, continuait de l'observer du coin de l’œil à travers la vitre du café, le visage fermé. Qu'est-ce qu'un jeune occidental venait faire dans le coin ? L'Afghanistan, ce n'était pas vraiment une destination touristique à la mode. Ni même un endroit pour les intellectuels. Ici, même une carte de presse ne vous éloignait pas de la mort. Un journaliste ? Quel rédacteur en chef serait assez inconscient pour envoyer un jeune seul et sans expérience de la guerre sur le terrain ? Non, il ne pouvait pas être journaliste. Mais alors que faisait-il dans ce café avec cet ordinateur ?

Ses interrogations devraient attendre.

Plus bas sur la rue principale, trois imposants pick-up poussiéreux surgirent bruyamment de nul part. Son attention fit rapidement volte-face. Les hommes en noir, armés de fusils mitrailleurs qu'ils brandissaient fièrement en remontant la rue conquérants, ne laissaient rien présager de bon. Et ils ne tarderaient pas à passer devant le café, le premier de la rue et l'un des rares commerces ouverts de la ville.

Il en avait l'habitude. Les locaux aussi. Les femmes et les enfants se mettaient rapidement à l'abri. Seuls les hommes restaient dans la rue et les commerces. Mais le temps s'était comme suspendu. Les minutes qui allaient suivre allaient être déterminantes. Dans ces moments, il avait beau être un militaire expérimenté et surentrainé, il sentait le frisson de la mort. La vie tenait à si peu de chose.

Et cette fois, il y avait une inconnue de plus dans l'équation : le jeune occidental ...
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Son introduction était finie, il devait partir maintenant pour tenter de récolter des témoignages. Son chef était malade (à ce qu’il paraît) et il était obligé d’être ici, mais qu’importe, il était content car il avait enfin un travail à sa hauteur. Il voulait montrer à ses collègues qu’il pouvait être fiable et de confiance, un vrai journaliste, quelqu’un d’intègre et d’honnête, sans corruption ni pourriture qui se glissent dans les mots qu’il écrirait.

Jazzy entendit un bruit de fond, comme plusieurs voitures qui s’avançaient vers le café sans pour autant y prêter attention. Mais en levant la tête, il vit un éclair passer dans le regard de l’homme bronzé qu’il avait regardé plus tôt. Quelque chose qui inquiéta Jazzy. Pas assez pour bouger. Les femmes se levaient et partaient. Les enfants les suivaient à la trace sans dire un mot alors qu’ils hurlaient de joie cinq secondes auparavant. Le jeune journaliste se leva pour voir ce qu’il se passait et s’approcha de la porte.

Une voiture s’arrêta devant l’enceinte du café. Ce dernier avait une façade en vitre. Rien ne le protégerait. Ces voitures là ressemblaient à des jouets pour enfants, qui jouent aux soldats. Mais cette fois-ci, elle n’était pas bien grande. Jazzy venait de poser sa main sur la poignée de la porte. « Mais qu’est ce qu’il se passe ? » dit-il pour lui-même, mais bien trop fort pour qu’on ne l’entende pas.


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Leurs regards s'étaient croisés. Par dessus ses aviator, les yeux verts de Jared s'étaient assombris. Le jeune ne semblait pas bien rassuré. Et sa réaction était celle qu'il avait redoutée et qui confirmait ses pensées. Il n'avait pas l'expérience pour être là.

En un quart de seconde, Jared s'était relevé calmement et avait fait un pas en direction de la porte, alors que les combattants étaient maintenant stationnés devant le café.

Dans l'agitation, il n'avait pas bien entendu ce qu'avait dit le jeune, mais il lui ordonna froidement :

Ne bouge pas, ne parle pas, reste calme ...

Il le savait, c'était plus facile à dire qu'à faire dans pareille situation, surtout la première fois. Mais il n'était pas sûr que le gamin ait bien saisi toute la dangerosité de la scène, l'électricité dans l'air. Un seul faux pas de sa part pouvait mettre le feu aux poudres.

Quelques-uns des hommes en noir descendirent des véhicules et entrèrent dans le café. Nader faisait preuve d'un sang-froid impressionnant quand l'un des hommes lui intima l'ordre de vider sa caisse dans un sac. Le patron s'exécuta. Sa vie, ni celle d'aucun autre ne valait les quelques pièces et billets de sa trésorerie matinale.

Deux autres combattants tenaient en respect les clients. Jared, toujours debout et dos au mur près de la porte, restait impassible. Ce n'était pas le moment de jouer les héros. Et il espérait que le message était clair pour le jeune.
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Il se sentait petit, d’un coup. Pris dans une situation qu’il n’avait pas anticipée. Qu’est-ce qu’il croyait ? Qu’il vivrait un séjour paradisiaque ? Il était dans un pays en guerre, et chaque pas qu’il posait sur le sol mettait sa vie en danger. Le ranger à la peau sombre s’était approché de lui, en lui ordonnant de ne pas faire un mouvement. Mais le corps de Jazzy tremblait. C’était un gamin dans un monde d’adulte. Il n’était jamais sorti de sa campagne américaine, il n’avait jamais rien vécu de dramatique. Des parents un peu dur, mais rien de bien méchant comparé à la détresse qu’il voyait chez ces habitants.

Il ne cherchait pas à contredire l’homme qui savait ce qu’il faisait, parce qu’il avait l’air plus expérimenté. Il était crispé, il vibrait, mais il ne pouvait rien se passer. Un peu au fond de lui, il se sentait rassuré d’avoir une présence. Mais Jazzy faisait tâche au milieu de ce décor de sable. « Monsieur, monsieur, qu’est ce qu’il se passe ? » Il commençait un peu à paniquer. Il parlait à voix basse espérant que seul son protecteur l’entende. « Mon ordinateur… » Il était toujours à l’intérieur. Il fallait qu’il le récupère. C’était son travail. Il fallait qu’il aille à sa table. Il se retournait donc pour voir s’il pouvait l’atteindre et commença à avancer vers la table qu’il occupait cinq minutes auparavant.


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Il paniquait. Et quand il bougea carrément, Jared ferma les yeux. Putain, à quoi il jouait le gamin ? Il l'attrapa fermement par le bras, quitte à lui laisser la trace de ses doigts. Un moindre mal. Par ce geste, un peu désespéré et sans un mot, il lui intima l'ordre de rester là, de ne plus bouger.

Mais leur agitation n'était pas du goût des hommes armés. L'un d'eux, tout près, mit Jared en joue. Tous ses muscles se raidirent. Les deux guerriers se scrutaient, telles des bêtes sauvages. La guerre, ça réveillait les plus bas instincts des hommes. C'était trivial, primitif. Loin, très loin des alcôves civilisées.

Dans un arabe que même Jared avait du mal à cerner toutes les subtilités, le moudjahidin interpela l'un des siens. D'un signe de tête, il lui montrait le jeune et ses possessions. L'officier américain ne savait pas bien d'où venait le gamin, mais une chose était sûre : sa peau trop blanche et son anglais n'étaient pas les bienvenus. Ils étaient en territoire ennemi, les envahisseurs. Le mal qui rongeait ce pays depuis trop d'années déjà. Ce n'était pas de la politique. Juste un fait.

Tout bas, la mâchoire serrée, il lui ordonna à nouveau :

Ne tente rien de stupide ...

Mais le combattant ne semblait pas apprécier. Il s'avança plus menaçant encore vers Jared, le canon de son fusil touchant son front qui perlait de sueur. Mélange de chaleur écrasante et d'adrénaline. Ce n'était pas la première fois, mais à chaque fois, la même peur lui brûlait les entrailles. Il lâcha machinalement le bras du gamin et releva ses mains. Il se soumettait sans une hésitation.
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La main puissante de l’homme lui coupa le bras en deux. Il savait que c’était pour son bien, mais la douleur lancinante lui fit battre le cœur. Son sang circulait pour tenter de compenser la souffrance qu’il ressentait. Il voulait se libérer de la prise, il s’avérait que ça risquait d’être compliqué. Un des terroristes pointa son arme sur la tempe de son protecteur, et Jazzy se rendit compte qu’il n’était plus protégé. Il se retrouvait dans la merde, et il en était terrifié.

Ce langage, il ne le comprenait pas. Il était parti dans un lieu bien trop loin de son mode de vie habituelle, il n’aurait pas du tout. Mais c’était trop tard. Il n’avait plus le choix, en fait. Il ne parlait plus, il fermait sa bouche, il fermait les yeux. Il n’allait plus essayer de récupérer son ordinateur. Même s’il en avait grandement besoin, il abandonnait l’idée de le récupérer un jour.

Jazzy sentit un poids se libérer quand l’homme lui lâcha le bras, mais une pression de l’âme le pétrifier sur place. Si son sauveur se soumettait aussi facilement, qu’allait-il advenir de lui ? Jazzy voulait parler, mais ne le fit pas. Il regardait l’homme dans les yeux, tentant de s’excuser à travers ses iris.


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